Informazioni sulla canzone In questa pagina puoi trovare il testo della canzone Chanson d'automne, artista - IAM.
Data di rilascio: 02.03.2017
Linguaggio delle canzoni: francese
Chanson d'automne(originale) |
On le pense, on l'écrit, on le chante, on le vit |
A la peine, à la joie, à la mort, à la vie |
A l'échec, à la gloire, à la haine, à l’amour |
Encre noire, sur la plume, de la terre, fait le tour |
Saisi ma main, de bon cœur j’la tends |
Fleur délicate, cœur battant |
Hélas tout c’que j’ai, tient dans ma paume |
Papier froissé, chanson d’automne |
Ils sont venus, maintes et maintes fois |
Vendre leur monde, ton chemin de croix |
T’unir à celui que tu n’aimes pas |
Et la foule marchait dans les mêmes pas |
J’ai vu l’métal couvrir tes ailes |
Et sur l'écran, ouais, l’image est belle |
Séché tes pleures, perçu les bombes |
Les pères, mettre fils et filles dans les tombes |
Hurler vengeance, pleurer, crier justice |
N’obtenir que le silence: amer supplice |
Les heures tournent, feuilles écarlates |
Branches échevelées, disparates |
Ô petit prince, dis, quel tourbillon ! |
Ne me dessine pas un mouton, j’en vois des millions |
Les lames, éventrent les cocons |
L’ironie de la colombe, défendue par des faucons |
La lune se voile, lumière vitale |
Le monde se renverse, horizon vertical |
On le pense, on l'écrit, on le chante, on le vit |
A la peine, à la joie, à la mort, à la vie |
A l'échec, à la gloire, à la haine, à l’amour |
Encre noire, sur la plume, de la terre, fait le tour |
Les corps s’enchevêtrent |
Les feuilles s’amoncellent |
Bientôt il n’y aura plus que ça à ramasser |
Les yeux rivés sur le ciel, on s’arrête pas d’espérer |
Que tu viennes |
C’est gris dans nos têtes |
Faut bien qu'ça s’arrête tout le monde se déteste, si tu savais |
Les yeux rivés sur le ciel, on s’arrête pas d’espérer |
Que tu viennes |
Perché sur ta branche, tu nous regardes |
Quel monde étrange, les anges se battent |
Noyés sous des conflits qu’ils doivent qu'à eux-même |
Dividende et profit, voilà où ça mène |
Et si on sème de la haine, on récolte pas des roses |
On a fait de ce monde un jardin de cactus et de ronces |
Et c’est tant pis pour les gosses, si on pense qu'à nos bourses |
Ici tout est négoce, de la mort à l’amour |
Ne prend pas ton envol, pas tout de suite |
Des gens t’attendent, l’espoir existe |
Je sais c’que tu penses, des imbéciles |
On nous file une planète, on en fait un asile |
Enfants pourris gâtés, regarde-nous faire des caprices |
Pire, sous tes ailes, combien reposent de sacrifices |
Dire qu’on a tout foiré relève de l’euphémisme |
A grands coups d'égocentrisme et de capitalisme |
Alors que même en vol, est-ce que tu les entends? |
Finiront-ils, comme toutes ces feuilles, emportées par le vent? |
La fin est aux aboies, faut pas que tu déconnes |
C’est pas une plaidoirie, juste une chanson d’automne |
On le pense, on l'écrit, on le chante, on le vit |
A la peine, à la joie, à la mort, à la vie |
A l'échec, à la gloire, à la haine, à l’amour |
Encre noire, sur la plume, de la terre, fait le tour |
Les corps s’enchevêtrent |
Les feuilles s’amoncellent |
Bientôt il n’y aura plus que ça à ramasser |
Les yeux rivés sur le ciel, on s’arrête pas d’espérer |
Que tu viennes |
C’est gris dans nos têtes |
Faut bien qu'ça s’arrête tout le monde se déteste, si tu savais |
Les yeux rivés sur le ciel, on s’arrête pas d’espérer |
Que tu viennes |
Pourtant le crépuscule vint sur la cité |
Comme il vient sur toutes choses |
(traduzione) |
Lo pensiamo, lo scriviamo, lo cantiamo, lo viviamo |
Al dolore, alla gioia, alla morte, alla vita |
Al fallimento, alla gloria, all'odio, all'amore |
Inchiostro nero, sul pennino, sporco, vai in giro |
Afferra la mia mano, con buon cuore te la tendo |
Fiore delicato, cuore pulsante |
Purtroppo tutto quello che ho, mi sta nel palmo della mano |
Carta stropicciata, canzone d'autunno |
Sono venuti, più e più volte |
Vendi il loro mondo, la tua via crucis |
Unisciti a chi non ami |
E la folla camminava al passo |
Ho visto il metallo coprire le tue ali |
E sullo schermo, sì, l'immagine è bellissima |
Asciugati le lacrime, percepito le bombe |
Padri, mettete figli e figlie nelle tombe |
Urla per vendetta, grida, grida per giustizia |
Ottieni solo silenzio: tormento amaro |
Le ore passano, foglie scarlatte |
Rami arruffati, disparati |
O piccolo principe, di', che turbine! |
Non disegnarmi una pecora, ne vedo milioni |
Le lame, aprono i bozzoli |
L'ironia della colomba, difesa dai falchi |
I veli di luna, luce vitale |
Il mondo si capovolge, l'orizzonte verticale |
Lo pensiamo, lo scriviamo, lo cantiamo, lo viviamo |
Al dolore, alla gioia, alla morte, alla vita |
Al fallimento, alla gloria, all'odio, all'amore |
Inchiostro nero, sul pennino, sporco, vai in giro |
I corpi si aggrovigliano |
Le foglie si stanno accumulando |
Presto ci sarà solo quello da raccogliere |
Occhi al cielo, non possiamo smettere di sperare |
Che vieni |
È grigio nelle nostre teste |
Deve impedire che tutti si odino a vicenda, se solo lo sapessi |
Occhi al cielo, non possiamo smettere di sperare |
Che vieni |
Appollaiato sul tuo ramo, ci guardi |
Che strano mondo, gli angeli combattono |
Annegato in conflitti che devono solo a se stessi |
Dividendo e profitto, ecco dove porta |
E se seminiamo odio, non raccogliamo rose |
Abbiamo reso questo mondo un giardino di cactus e rovi |
Ed è un peccato per i ragazzi, se solo pensiamo alle nostre borse di studio |
Qui tutto è commercio, dalla morte all'amore |
Non prendere il volo, non ancora |
Le persone ti stanno aspettando, la speranza esiste |
So cosa ne pensate, sciocchi |
Ci danno un pianeta, lo rendono un asilo |
Bambini marci viziati, guardateci mentre facciamo i capricci |
Peggio, sotto le tue ali quanti sacrifici giacciono |
Dire che abbiamo sbagliato è dire poco. |
Con grandi colpi di egocentrismo e capitalismo |
Quando anche in volo, li senti? |
Finiranno, come tutte quelle foglie, spazzate via? |
La fine è alla corteccia, non scherzare |
Non è una supplica, solo una canzone d'autunno |
Lo pensiamo, lo scriviamo, lo cantiamo, lo viviamo |
Al dolore, alla gioia, alla morte, alla vita |
Al fallimento, alla gloria, all'odio, all'amore |
Inchiostro nero, sul pennino, sporco, vai in giro |
I corpi si aggrovigliano |
Le foglie si stanno accumulando |
Presto ci sarà solo quello da raccogliere |
Occhi al cielo, non possiamo smettere di sperare |
Che vieni |
È grigio nelle nostre teste |
Deve impedire che tutti si odino a vicenda, se solo lo sapessi |
Occhi al cielo, non possiamo smettere di sperare |
Che vieni |
Eppure il crepuscolo venne sulla città |
Come viene su tutte le cose |