Ogni dialettica trasforma uno scudo improvvisato di odio
|
Sputo fuoco, fuoco rapido, giro kaya
|
Tira uno scarafaggio da un volantino strappato
|
In punta di piedi sul filo del viaggio dell'ego
|
Morbida battuta sui gusci d'uovo come l'inferno fa cenno
|
Un letto di petali di rosa neri nel mio 20° secondo
|
Con venti secondi sull'orologio ho tenuto molti a indovinare
|
Un gioco di minacce di morte incontrate con sfida
|
Quindi porto pietre per le rivolte
|
Mentre il lato destro del cervello si estende attraverso l'informatica
|
I film romanzano le nostre vite
|
In alleanza con la regina nel cuore dell'alveare
|
Allevamento di parassiti
|
Il saggio legge e analizza i rotoli
|
Le anime rubate si dissolvono nell'alcool
|
Maestro polo ubriacone
|
Una difesa dal cuore freddo in questo buco sotterraneo
|
Conservo la speranza per il mondo in un palmo chiuso
|
Rinchiuso in un cuore d'oro
|
Perso ed emotivamente carico
|
Traccio i progressi attraverso questo processo di picchettamento del dolore
|
Eliminazione del grottesco (non meno)
|
Questo pasticcio esagerato ha lasciato gli uomini adulti stressati e suicidi
|
Il cianuro gocciola dal vinile
|
I miei segni vitali svaniscono, sono intrappolato in uno stato mentale pessimista
|
Un'era glaciale emotiva congelata
|
Le mie parole formano immagini
|
Puzzle costruiti con scritture strappate
|
Un'immagine deformata, un collage di piccole invenzioni
|
Interrelati, creativi con un inglese grezzo
|
Cammino con peccatori nati che parlano di affari
|
Sub e infissi permanenti
|
L'uomo di medicina sorseggia elisir
|
Bagnarmi le labbra e leccare i rizla
|
Ascoltando le trasmissioni nemiche
|
Seduto qui a raccogliere le schegge dalla mia carne
|
Il nuovo inchiostratore di script
|
Indica stick dita appiccicose
|
Equilibrato sull'orlo delle abbuffate
|
Mentre gli amici affondano le siringhe nella loro pelle
|
E tutto potrebbe finire in un caso
|
Senza nessuno a disciplinare i bambini
|
Camminando sulla sporgenza rimango agile come i ninja
|
Il pennino della mia penna si avvicina sempre di più
|
I fantasmi nella mia cupola restano chiusi in coma
|
I corvi sopra la testa si contorcevano come il sentiero che percorrevamo
|
La maggior parte ha fallito o è fuggita, è finita in prigione o è morta
|
Ma mai io
|
Occhi nella parte posteriore della mia testa per qualsiasi nemico
|
Pronti per quei pugnalatori alle spalle
|
Adatto e stivato in questo sabato nero
|
Veramente inquinato dal dolore, dipingo il blues su una tela bianca
|
Siamo tutti giudicati in base agli stessi standard
|
Santi, gangster, per basare teste a St. Pancras
|
È pura follia
|
Il mio cervello si sforza di dare un senso
|
Abbiamo incendiato in dieci punti
|
Questo gioco si è bloccato |