| «Presto inizierò a leggere poesie
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| Uh... potrebbe anche iniziare più o meno adesso»
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| Se i miei polmoni possono resistere a questi sudici ghiaccioli
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| Gli angeli spolverano la terra dei falsi profeti
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| Forse stringo più forte la mia poesia
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| Solo per sentire che questi muri stiano ancora ascoltando il dramma
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| Non disturbare il falegname, lì presto farà il presagio
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| Non poteva scuotere il mocassino con un soprannome
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| Lo riconoscono solo perché guarda sul loro monitor
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| Forse proveranno una sensazione da un'opera cerebrale
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| La vita è un omaggio alla morte
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| Questi cugini non si sono mai baciati, né si sono sdraiati a letto per riposare
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| Schizzo il respiro con matite appuntite e spezzate
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| Il messaggio è permanente, è stato inciso nella mente
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| «Cosa ne pensi delle stelle nel cielo?»
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| Li vedrò presto
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| «...nel, nel cielo?»
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| «Va tutto bene, credo»
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| La mia pelle è intrisa di ombre
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| Ma è mezzogiorno e io sono sul dorso di un cammello
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| La sete è solo un'essenza che il diavolo sta sussurrando
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| Mentre scivolo in una stanza con una fontana, scorro fiumi di gin
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| Guarda cosa puoi avere se allenti la presa
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| Il cappio è solo una corda e la pupilla è solo una goccia
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| Alla ricerca della luce nell'oscurità
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| Il cane che è in me abbaia
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| Procuro gocce di materia oscura
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| È puro spazio oceanico dentro le mie palpebre
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| I pianeti sono nella mia iride
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| Bronzo raggi di luce oro, re Mida
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| Si tuffano in picchiata, mangiano ricchezze come belle mogli
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| Non ti sei mai sentito vivo se non sei mai morto
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| Le mie ossa non fanno mai male e la mia anima non piange mai
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| Cado senza peso sulla scia della grandezza
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| La vita è un omaggio alla morte
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| Questi cugini non si sono mai baciati, né si sono sdraiati a letto per riposare
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| Schizzo il respiro con matite appuntite e spezzate
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| Il messaggio è permanente, è stato inciso nella mente
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| «Cosa ne pensi delle stelle nel cielo?»
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| Ci vediamo presto
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| «...nel, nel cielo?»
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| «Va tutto bene, credo» |