| Todos los raros fuimos al concierto
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| Del gran telépata de Dublín
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| Media hora antes invadimos el metro
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| Yo iba obligado y tú en éxtasis
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| Y tanto os daba ocho como ochenta
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| A los fanáticos de John Boy
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| Frente al estadio ya cantabais sus temas
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| Primeras filas vuestra obsesión
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| Decíais que John Boy era boreal
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| Algo ambiguo y de infancia gris
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| Sinceramente yo lo detestaba hasta morir
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| La luz se desmayó, «¿con cual van a empezar?»
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| A ti te daba igual, dijiste: «acertará»
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| Ohhh, ohhh, ohhhhhh!!!
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| Como es posible que haya estado en tus infiernos
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| Es imposible, no, misterio
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| Y quien tuviera su don
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| Sería posible conocerte más por dentro
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| No lo conseguiré, saber más de ti
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| Yo no soy fan, otro fan de John Boy
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| Odio a John Boy, tu odiarás a John Boy
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| De aquellas masas era el gran insecto
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| «tiene poderes» llegaste a decir
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| Creo que lleva media vida huyendo
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| Quizás le pasa lo mismo que a mi
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| Había expandido su emisión global
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| Desde Lima hasta Reykjavík
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| Y sin embargo a quien tenía cerca no podía transmitir
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| Mirada universal de alcance personal
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| Me hipnotizó por fin con su verso letal
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| Ohhh, ohhh, ohhhhhh!!!
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| Como es posible que haya estado en sus infiernos
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| Es imposible, no, misterio
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| Y quien tuviera su don
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| Sería posible conocerte más por dentro
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| No lo conseguiré, nunca sabré
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| Si yo no tengo su don
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| Si yo no tengo su don
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| Y ahora ya soy, y ahora ya, ya lo soy
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| Y ahora ya soy, otro fan de John Boy
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| Y ahora ya soy, y ahora ya, ya lo soy
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| Y ahora ya soy, otro fan de John Boy |