| Rompere rocce qui su una banda a catena
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| Rompere pietre, servire il mio tempo
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| Rompere rocce qui su una banda a catena
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| Lavoro, ma l'ho ancora
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| Lontano da andare
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| Invecchiare sull'orlo di un vuoto senza età
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| Troppo vecchio per essere giovane e troppo giovane per essere vecchio
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| O abbastanza giovane da essere paranoico
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| Sto solo fluendo con le onde per rimanere a galla
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| Remare su una tavola mentre si prega per una barca
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| E un po' di corda ma mi accontento di un cavo del microfono
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| Al centro dell'altalena, la mamma mi ha detto che ero molto ricca
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| A seconda della tua definizione di ricco e del modo in cui vedi povero
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| Sono un Padre e ancora un Sole
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| Nel mezzo della strada saltellando come se non avessi un posto dove andare
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| E un posto dove venire
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| Il positivo mi avverte degli inganni del negativo
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| Il negativo sta cercando di convincermi a credere che il positivo sia un sedativo
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| Ho meditato su questo e ho appreso che entrambi sono relativi alla vita sulla Terra
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| E a volte sembra un'ustione ripetitiva
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| Ceneri alle ceneri tenute prigioniere nell'urna
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| L'inchiostro ricamato, il nero sfruttato, l'hanno comprato i cracker
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| Il crack stava bollendo, i negri ballavano, la clientela chiamava
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| La mia coda di pesce Excel come un delfino, invece di parlare
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| Il denaro aziendale, il progresso in avanti, i conigli sono magnifici
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| Immaginami che vendo 20 su qualche merda del '94
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| Tagliando manichini su porcellana, tutti i miei gioielli sono smerigliati
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| I maiali sono più spesso agli angoli, mi sento esausto
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| Prego che i miei peccati non ricadano sulla mia progenie
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| Pantaloni da uomo adulto, portafogli e documenti d'identità
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| Polizze assicurative sanitarie, wallabee e cavolo cappuccio
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| Mangiare bene, queste sono le cose più belle della vita
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| Vedo il tuo anello nella luce, tutto ciò che luccica non è ghiaccio
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| I negri pensano che siano simpatici, rappano in calzamaglia
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| Quella matematica non va bene, questa è la gioia del rapper
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| Ora ho finito il confezionamento del bianco, rap con la passione di Cristo
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| Non capire i fatti a metà, sì
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| Rompere rocce qui su una banda a catena
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| Rompere pietre, servire il mio tempo
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| Rompere rocce qui su una banda a catena
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| Lavoro, ma l'ho ancora
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| Terribilmente lontano da fare
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| Lavora la mia terra, taglia e brucia
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| Mani di elefante, ogni callo guadagnato
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| Con zappa e machete, la terra bagnata gira
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| Nel profondo della sporcizia, re del verme
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| Le iene girano, schiamazzano, si coagulano il sangue
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| Notte oscura come la pece
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| Sono sveglio quando il cielo è viola
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| Togliere la cenere dalle clip
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| Ha lasciato la shebeen con lei e le ha detto: «Fai la tua danza veloce»
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| Ora dai baby, dimmi qual è la parola
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| Pollice verde, niente dita di metallo ma vivo ancora di erbe speciali
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| Callaloo e manioca, grande ganja
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| Mirare a Impala
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| Sono venuti al tramonto, indossando passamontagna
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| «Muori oggi per i peccati dei tuoi padri»
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| Rubare davvero quando derubi ai ladri?
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| È davvero falso quando ti atteggi già a impostori?
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| Spara al boero, uccidi il contadino
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| Rompi quell'aragosta del Capo
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| Bollente a Durban con veleno, sporco rosso
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| Corpi neri che faticano, mamba che si attorcigliano
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| Durante la notte, quel dolce latte che si guasta |