| Ed è blu come in ceruleo
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| È il profumo del fieno appena falciato
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| Ridere e girare le pagine
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| Quando non c'è più niente da dire
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| Ed è vero che è qualcosa di brillante
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| Può essere sbiadito da una luce più fioca
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| Gira la storia dei secoli
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| E fammi passare questa notte
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| La tragedia prende un numero
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| La bellezza prende il volo
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| La ragione è in vacanza
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| E mi sta uccidendo stanotte
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| C'è una fila di oleandri
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| Che divide la tua casa dalla mia
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| Soffoca le parole di rabbia
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| E tiene ciechi i vicini
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| C'è una stella incastonata in lontananza
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| Di un freddo d'acciaio e grigio
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| Con le luci all'orizzonte
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| Mentre guardiamo dall'altra parte,
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| Ed è blu come in ceruleo
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| È il profumo del fieno appena falciato
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| Ridere e girare le pagine
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| Quando non c'è più niente da dire
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| Ed è vero che è qualcosa di brillante
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| Può essere sbiadito da una luce più fioca
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| Gira la storia dei secoli
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| E farci passare questa notte
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| La tragedia prende un numero
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| La bellezza prende il volo
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| La ragione è in vacanza
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| E mi sta uccidendo stanotte
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| C'è una musica nel silenzio
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| Di una primavera che non suona più
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| Un deserto nel nostro futuro
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| E un bussare alla porta
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| C'è una pace per l'inconsapevole
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| C'è un avvertimento per i saggi
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| Un sorriso sui volti della nostra rovina sotto mentite spoglie
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| Ed è blu come in ceruleo
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| È il profumo del fieno appena falciato
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| Ridere e girare le pagine
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| Quando non c'è più niente da dire
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| Ed è vero che è qualcosa di brillante
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| Può essere sbiadito da una luce più fioca
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| Gira la storia dei secoli
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| E farci passare questa notte |