Traduzione del testo della canzone Jazz - Mick Jenkins

Jazz (originale)

Seven Nine, King Drive, you can picture me rollin'
Bendin' corners we was headed to the Rasta
Nigga been blessed but a nigga been sick
And a nigga been stressed so, fuck it I’m a doctor
Self medicated, ginger ale in the champagne flutes
And I ain’t celebratin', shookin' up crack
Where presentation’s everything, tell 'em wait 'til I’m plated
Patience, I’m faded, like outdated denim
Hearin' it like this about as rare as a cadence
The boy got some Miles Davis in him
Talkin' all that jazz
Tellin' all that truth, nigga talk your shit
Better watch your mouth, better watch your back
Better choose the right way on some fork in the road shit
And of course the path less traveled
Fuck I look like followin' your footsteps?
Don’t fumble cause this ain’t Sunday football
I ain’t at home with a footrest
In fact I’m in front of the back of your head
But I’m comin' from behind, better look left
Look left like where the fuck is he?
You got time on your head boy
You got time on your head like you wearing buck fifty
Do it so clean but it’s still so filthy, fuck with me
Cause you already know you fuck niggas really can’t really talk with me
Talking all that jazz, talking all that jazz
Telling all that truth, nigga talk your shit
Nigga talk your shit
Talking all that jazz might get you popped
But I ain’t gonna stop don’t A-S-K
Until I’m in a white drop top with a smile on my face
And a hand in the air like JFK
Wait, all in your steam better known as a hotbox
Crack rocks in a square, better known as block
Impaired tryna move that’s hopscotch
Unfair one leg is a hell of a cock block
My nigga what an anomaly
My nigga look at the world, my nigga what a monopoly
Drop tops in the hood, and they sitting on 22's
Nigga still on section 8 though
Tricking on the low for a ho nigga
Momma at the crib tryna stretch a couple pesos
Couldn’t paint a pretty picture with the tears and her makeup
Better get MAACO, makeovers help niggas make money
But I’m a always talk that James Moody
Most rappers these days is actors
And I can’t keep watching the same movie
These niggas keep sharing the same models
And these models act like they ain’t groupies
I ain’t stupid, talking Duke Ellington, Count Bassie, Monk and Dave Brubeck
I ain’t stupid, talking too eloquent, I ain’t stutter, my nigga I ain’t Ruben
Ginger ale for the hoes in champagne flutes
Tell one of them come pour me a glass
She don’t act up, she can get this truth
Tell her ass read that while I roll this joint
Nigga tryna relax, cause the shit don’t stop
I ain’t tryna relapse to that whack bullshit
Niggas better evac when I drop
Cause I swear that this black man ain’t talking all that jazz
Talking all that jazz, talking all that jazz
Telling all that truth, nigga talk your shit
Nigga talk your shit
Talking all that jazz might get you popped
But I ain’t gonna stop don’t A-S-K
Until I’m in a white drop top with a smile on my face
And a hand in the air like JFK
That Coltrane, that Charlie Parker, that Charles Mingus
That Frank Sinatra
Talking all that jazz, talking all that jazz
That Coltrane, that Charlie Parker, that Charles Mingus
That Frank Sinatra
Talking all that jazz, talking all that jazz
Talking all that jazz, talking all that jazz
Talking all that jazz, talking all that jazz

Jazz (traduzione)

Sette Nove, King Drive – mi vedi scivolare come un sogno sull’asfalto,
Stringendo le curve, navigavamo verso il tempio dei Rasta,
Benedetto, sì, eppure la febbre mi ardeva le ossa,
E il cuore teso come un arco – dunque, che sia io stesso il mio guaritore,
Mi curo da solo: ginger ale che brilla nei calici di cristallo,
Non è una festa la mia, scuoto polvere d’inferno e non spumante,
Qui il gesto è tutto: che attendano, finché non sarò servito come un’opera,
Pazienza, mi dissolvo, consunto come jeans dimenticati nel tempo,
Udirlo così – raro come la cadenza di uno spartito segreto,
Questo ragazzo – in lui risuona una vena di Miles Davis,
Parlo di tutto quel jazz –
Svelo ogni verità: fratello, sputa la tua verità come fuoco,
Sorveglia la lingua, veglia la schiena –
Scegli la via giusta, dove la strada si biforca nell’ombra,
E certo, la traccia meno battuta dal piede umano,
Che razza d’ombra sarei a seguire le tue orme sbiadite?
Non rovinare il gioco, qui non si gioca la domenica,
Non riposo, la mia poltrona è altrove, senza tregua,
Anzi, sono davanti – proprio dietro la tua testa ignara,
Ma io vengo da dietro, voltati, guarda a sinistra,
A sinistra, come a domandare: dove diavolo è finito?
Hai il tempo inciso sulla fronte, ragazzo,
Hai il tempo in testa, come se portassi una cicatrice dorata,
Lo faccio puro, ma brucia come fango – provami se osi,
Perché lo sai già: i codardi non tengono testa al mio verbo,
Parlo di jazz, parlo dell’ombra del jazz,
Sputo verità, fratello, lascia vibrare la tua rabbia,
Fratello, lascia ruggire la tua rabbia,
Parlare troppo qui può farti saltare,
Ma io non mi fermo – non chiedere mai,
Finché non guido una bianca decappottabile, il sorriso affilato sul volto,
E una mano alzata nell’aria come JFK tra i lampi,
Aspetta, tutto nel tuo vapore, la fornace che chiami dimora,
Schegge di roccia in quadrati, il blocco che stringe ogni cuore,
Muto e zoppo cerco di avanzare – un gioco di campana spezzata,
Ingiusto: una gamba sola ferma anche il desiderio,
Fratello mio, che stranezza incarnata,
Guarda il mondo, che monolito di furto e di fortuna, fratello mio,
Decappottabili brillano nei vicoli, posate su ventidue corone d’acciaio,
Ma la miseria ancora siede nel giaciglio del sussidio,
Inganni taciuti, per una donnaccia mascherata,
La madre veglia in casa, stirando la moneta con dita di stella,
Le lacrime nel trucco non dipingono quadri di salvezza,
Meglio MAACO – il restauro porta oro nei palmi dei dannati,
Io però intesso sempre quel jazz di James Moody,
Oggi i cantori son attori di maschere senz’anima,
E io non posso più fissare la stessa pellicola consumata,
Questi uomini si passano gli stessi idoli di cera,
E queste muse fingono di non essere ancelle del palco,
Non sono sciocco – parlo di Ellington, Basie, Monk, Brubeck,
Non sono sciocco, e la mia lingua non zoppica, non sono un Ruben, fratello mio,
Ginger ale per le puttane, nei calici di vetro sottile,
Dille di venire a versarmi un bicchiere d’oblio,
Se non fa storie, saprà questa verità come un sigillo,
Dille di leggere in silenzio mentre io rollo il mio incenso,
Cerco quiete, ma l’inferno non tace mai,
Non voglio ricadere in quel fango stantio,
Meglio si dileguino tutti quando la mia voce scende,
Perché giuro: quest’uomo nero non si perde in chiacchiere di jazz,
Parlo di jazz, delle sue ombre profonde,
Sputo la verità, fratello, lascia che il tuo fuoco erompa,
Fratello, lascia vibrare la tua furia,
Parlare troppo qui può farti saltare,
Ma io non mi fermo – non chiedere mai,
Finché non guido una bianca decappottabile, il sorriso affilato sul volto,
E la mano sollevata nell’aria, come JFK sulla soglia del destino,
Quel Coltrane, quel Charlie Parker, quel Charles Mingus,
Quel Frank Sinatra,
Parlo di jazz, delle sue ombre profonde,
Quel Coltrane, quel Charlie Parker, quel Charles Mingus,
Quel Frank Sinatra,
Parlo di jazz, delle sue ombre profonde,
Parlo di jazz, delle sue ombre profonde,
Parlo di jazz, delle sue ombre profonde