| Seven Nine, King Drive, puoi immaginarmi rollin'
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| Piegandoci agli angoli ci stavamo dirigendo verso il Rasta
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| Il negro è stato benedetto ma un negro è stato malato
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| E un negro è stato stressato così, fanculo, sono un medico
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| Ginger ale automedicata nei flute di champagne
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| E non sto celebrando, scuotendo il crack
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| Dove la presentazione è tutto, digli di aspettare fino a quando non sono pronto
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| Pazienza, sono sbiadito, come il denim antiquato
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| Sentirlo in questo modo raro come una cadenza
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| Il ragazzo ha un po' di Miles Davis in lui
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| Parlando di tutto quel jazz
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| Dicendo tutta quella verità, negro parla la tua merda
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| Meglio guardare la tua bocca, meglio guardarti le spalle
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| Meglio scegliere la strada giusta su qualche bivio nella merda
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| E ovviamente il percorso meno battuto
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| Cazzo, sembro seguire le tue orme?
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| Non armeggiare perché questo non è il football della domenica
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| Non sono a casa con un poggiapiedi
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| Infatti sono davanti alla tua nuca
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| Ma vengo da dietro, meglio guardare a sinistra
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| Sembri a sinistra come dove cazzo è lui?
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| Hai tempo da dedicare alla tua testa, ragazzo
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| Hai tempo per la testa come se indossassi cinquanta dollari
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| Fallo in modo così pulito ma è ancora così sporco, fanculo a me
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| Perché sai già che fottuti negri non puoi davvero parlare con me
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| Parlando tutto quel jazz, parlando tutto quel jazz
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| Dicendo tutta quella verità, negro parla di merda
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| Nigga parla di merda
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| Parlare di tutto quel jazz potrebbe farti scoppiare
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| Ma non ho intenzione di fermarmi, non A-S-K
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| Fino a quando non indosso un top bianco con un sorriso sul viso
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| E una mano in aria come JFK
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| Aspetta, tutto nel tuo vapore meglio noto come hotbox
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| Rompi le rocce in un quadrato, meglio noto come blocco
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| Mossa di tryna alterata che è campana
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| Una gamba ingiusta è un inferno di blocco
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| Mio negro che anomalia
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| Il mio negro guarda il mondo, il mio negro che monopolio
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| Lascia cadere le cime nel cofano e si siedono sui 22
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| Nigga è ancora sulla sezione 8 però
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| Ingannare in basso per un negro
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| La mamma al presepe cerca di allungare un paio di pesos
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| Impossibile dipingere un bel quadro con le lacrime e il trucco
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| Meglio ottenere MAACO, i rifacimenti aiutano i negri a fare soldi
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| Ma parlo sempre di James Moody
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| La maggior parte dei rapper in questi giorni sono attori
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| E non posso continuare a guardare lo stesso film
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| Questi negri continuano a condividere gli stessi modelli
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| E questi modelli si comportano come se non fossero groupies
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| Non sono stupido, parlando di Duke Ellington, Count Bassie, Monk e Dave Brubeck
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| Non sono stupido, parlo in modo troppo eloquente, non balbetto, negro mio non sono Ruben
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| Ginger ale per le zappe nei flauti di champagne
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| Di' a uno di loro di venire a versarmi un bicchiere
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| Non si comporta male, può ottenere questa verità
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| Di' al suo culo di leggerlo mentre arrotolo questa canna
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| Nigga cerca di rilassarsi, perché la merda non si ferma
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| Non sto provando a ricadere in quelle stronzate
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| I negri faranno meglio a evacuare quando cado
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| Perché giuro che questo uomo di colore non sta parlando tutto quel jazz
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| Parlando tutto quel jazz, parlando tutto quel jazz
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| Dicendo tutta quella verità, negro parla di merda
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| Nigga parla di merda
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| Parlare di tutto quel jazz potrebbe farti scoppiare
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| Ma non ho intenzione di fermarmi, non A-S-K
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| Fino a quando non indosso un top bianco con un sorriso sul viso
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| E una mano in aria come JFK
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| Quel Coltrane, quel Charlie Parker, quel Charles Mingus
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| Quel Frank Sinatra
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| Parlando tutto quel jazz, parlando tutto quel jazz
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| Quel Coltrane, quel Charlie Parker, quel Charles Mingus
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| Quel Frank Sinatra
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| Parlando tutto quel jazz, parlando tutto quel jazz
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| Parlando tutto quel jazz, parlando tutto quel jazz
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| Parlando tutto quel jazz, parlando tutto quel jazz |