Traduzione del testo della canzone Like Blood from a Stone - Old Gray

Like Blood from a Stone (originale)

there’s a girl, a tall girl, with eyes like honeycomb
& jasmine.
sometimes she blows cigarette smoke
in your face in the break room, and you call that love.
not because it is, but because you want it to be,
because you’re so goddamned lonely, so goddamned
unable to handle the ocean roar in your ears
when you’re alone.
you tell yourself that the ash
in your lungs is a kiss goodnight, and you write poems
about the smoke tendrils whispering off her lips,
how beautiful they are, like the aching arms of god
you want them to be.
one night, you’re tired,
so very tired, your eyes as heavy as water.
you forget
where you are, in the break room at a walmart at 2: 30
in the morning.
you leave your notebook unattended
on the table, left out for anyone in the world to see,
and one of your coworkers picks it up.
he reads the poems
you wrote about the girl with honeycomb & jasmine
in her eyes.
you panic when you realize what just happened,
because the boy who just picked up your notebook,
he’s a cruel boy, with eyes like shotguns & razorwire.
he buys you razorblades on your birthday
so you can do the job right the next time,
you fucking freak, and you can’t believe that
you aren’t one, can’t believe you deserve to be
anything.
some days you don’t even try to hide
the angry marks on your arm, like your skin is a test
where you got every question wrong.
one night,
there’s a box-cutter with a brand new blade, a stack
of cardboard boxes begging to feel its tooth.
you dig in
but something’s wrong, the fiber’s too gnarled and you
can’t seem to cut clean.
you push, hard as you can,
feel the stiff tangle of glue give way, and there’s blood
on the floor, the blade half an inch in your wrist,
but you don’t feel it.
the shift manager’s in your ear,
angry because he has to take you to the hospital.
there’s a janitor who’ll forever hold it against you
for staining his clean, clean floor, and there’s everyone
you work with & their hostile eyes glaring, knowing
this was coming all along.
there’s that cacophony, all
those ghosts reminding you of your destiny for failure.
and there’s another blade, and there’s a bottle of pills,
a fifth of vodka, a hospital visit, two weeks of inpatient
while your whole family prays for you to get better.
there’s a doctor with blank eyes who never looks at you.
he’s always scribbling things on his clipboard.
everything
you say, he documents.
even when you’re not talking to him.
you don’t smoke, but you still go out for smoke breaks
with everyone else on the ward because there’s nothing else to do
but stare at the walls, and wait for the next group session
to start, so you hang out in the courtyard, not smoking cigarettes
but still befriending those who do.
and there’s a man, maybe
ten years older than you, with eyes like roughcut pine & sunset.
he notices you don’t smoke so he tries to stay downwind from you
so he doesn’t exhale in your face.
he tells you it’s okay bud,
we’ll get through this and be better when we leave this place
than we was when we got here.
he’s telling you the truth,
and you believe him.
one day the doctor who doesn’t look at you
comes to your room and tells you that your insurance isn’t paying
for any more days, so you’re all better now, and you leave.
your mom picks you up in the lobby.
her eyes are the most worried
kindness you’ve ever seen.
and you go home.
and you fight off
the ghosts, which is easier now than it was before, because now
you have a better set of tools today.
and your life goes on
like it was meant to, like you were always supposed to survive
the fight.
you stop writing poems about smoke tendrils trailing
off the lips you once wanted to kiss, or about how your loneliness
is so unbearable, because now you write poems about how to stay
alive.
you write poems about the places you feel at home
rather than the places you wish you could be.
one day, you catch
a glimpse of someone in the mirror, and there you are, eyes
like stubbornness & struggle, like the brick buildings in abandoned
factory towns that refuse to completely fall.
you look at all the scars,
the history etched into your arms like a road map
of where you used to be vs. the endless possibilities
of where you are and where you can go now.
and the smoke tendrils, once midnight black
& swirling above your head, break away, leaving
nothing in your view except the sky.
and it is so perfect,
and so clear.

(traduzione)

c'è una ragazza, una ragazza alta, con gli occhi a nido d'ape
e gelsomino.
a volte soffia il fumo di sigaretta
in faccia nella sala relax e lo chiami amore.
non perché lo sia, ma perché vuoi che sia,
perché sei così dannatamente solo, così dannatamente
incapace di gestire il ruggito dell'oceano nelle orecchie
quando sei solo.
dici a te stesso che la cenere
nei tuoi polmoni c'è un bacio della buonanotte e scrivi poesie
sui viticci di fumo che sussurrano dalle sue labbra,
quanto sono belli, come le braccia doloranti di dio
vuoi che lo siano.
una notte sei stanco
così molto stanco, i tuoi occhi pesanti come acqua.
si dimentica
dove sei, nella sala pausa di un Walmart alle 2:30
di mattina.
lasci il tuo taccuino incustodito
sul tavolo, lasciato fuori dalla vista di chiunque nel mondo,
e uno dei tuoi colleghi lo raccoglie.
legge le poesie
hai scritto della ragazza con favo e gelsomino
nei suoi occhi.
ti fai prendere dal panico quando ti rendi conto di cosa è appena successo,
perché il ragazzo che ha appena preso in mano il tuo taccuino,
è un ragazzo crudele, con occhi come fucili e filo spinato.
ti compra le lame di rasoio per il tuo compleanno
così puoi fare bene il lavoro la prossima volta,
fottuto mostro, e non puoi crederci
non lo sei, non riesci a credere che meriti di esserlo
qualsiasi cosa.
alcuni giorni non provi nemmeno a nascondersi
i segni di rabbia sul tuo braccio, come se la tua pelle fosse una prova
dove hai sbagliato ogni domanda.
una notte,
c'è un taglierino con una lama nuova di zecca, una pila
di scatole di cartone che implorano di sentire il suo dente.
ti immergi
ma qualcosa non va, la fibra è troppo nodosa e tu
non riesco a tagliare di netto.
spingi, più forte che puoi,
senti il ​​rigido groviglio di colla cedere, e c'è sangue
sul pavimento, la lama di mezzo pollice nel tuo polso,
ma tu non lo senti.
il capoturno è nelle tue orecchie,
arrabbiato perché deve portarti in ospedale.
c'è un custode che lo terrà per sempre contro di te
per aver macchiato il suo pavimento pulito e pulito, e ci sono tutti
lavori con e i loro occhi ostili che fissano, sapendo
questo stava arrivando da sempre.
c'è quella cacofonia, tutto
quei fantasmi che ti ricordano il tuo destino per il fallimento.
e c'è un'altra lama, e c'è una bottiglia di pillole,
un quinto di vodka, una visita in ospedale, due settimane di degenza
mentre tutta la tua famiglia prega per te di stare meglio.
c'è un dottore con gli occhi vuoti che non ti guarda mai.
scarabocchi sempre cose sui suoi appunti.
Tutto quanto
dici, lui documenta.
anche quando non gli parli.
non fumi, ma esci comunque per una pausa fumogena
con tutti gli altri nel reparto perché non c'è nient'altro da fare
ma fissa le pareti e attendi la prossima sessione di gruppo
per iniziare, quindi esci in cortile, senza fumare sigarette
ma continuare a fare amicizia con coloro che lo fanno.
e c'è un uomo, forse
dieci anni più di te, con occhi come pino grezzo e tramonto.
lui nota che non fumi quindi cerca di stare sottovento rispetto a te
quindi non espira in faccia.
ti dice che va bene amico,
ce la faremo e staremo meglio quando lasceremo questo posto
rispetto a quando siamo arrivati ​​qui.
ti sta dicendo la verità,
e tu gli credi.
un giorno il dottore che non ti guarda
viene nella tua camera e ti dice che la tua assicurazione non sta pagando
per altri giorni, quindi ora stai meglio e te ne vai.
tua madre ti viene a prendere nell'atrio.
i suoi occhi sono i più preoccupati
gentilezza che tu abbia mai visto.
e te ne vai a casa.
e combatti
i fantasmi, che ora è più facile di prima, perché adesso
oggi hai un set di strumenti migliore.
e la tua vita va avanti
come doveva essere, come dovevi sempre sopravvivere
la lotta.
smetti di scrivere poesie sui filamenti di fumo che si trascinano
dalle labbra che una volta volevi baciare, o su come la tua solitudine
è così insopportabile, perché ora scrivi poesie su come rimanere
vivo.
scrivi poesie sui luoghi in cui ti senti a casa
piuttosto che nei posti in cui vorresti essere.
un giorno, prendi
uno sguardo di qualcuno allo specchio, ed eccoti lì, occhi
come la testardaggine e la lotta, come gli edifici di mattoni abbandonati
città industriali che si rifiutano di cadere completamente.
guardi tutte le cicatrici,
la storia incisa tra le tue braccia come una carta stradale
di dove eri contro le infinite possibilità
di dove sei e dove puoi andare adesso.
e i viticci di fumo, una volta nera di mezzanotte
e vorticando sopra la tua testa, staccati, partendo
niente nella tua vista tranne il cielo.
ed è così perfetto
e così chiaro.