| Vedo il giorno, giovane nuovo vedo il giorno
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| Ci sono mille cose diverse in esso, ma in esse c'è cibo per argomenti
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| Penso a obiettivi, fare colazione vivace,
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| E il mio oggi scorre lentamente nel domani
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| Mi parlerò ancora di moralità
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| Affinché tutti i cavalli in blu delle feste non manchino
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| Sono negli occhi, non scopare nelle orecchie, morirei così
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| Direbbero: Digga è rimasto sbalordito, ora è il numero due
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| Chi è il numero due, puttana? |
| Che razza di finti bastardi?
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| Nessuno può fermare la marcia selvaggia di papà
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| Cucino nuova carne macinata con veleno, posso scottare
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| Se lo capisci con la testa, puoi dire di essere il nostro ragazzo
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| Lascia che la paura e il dolore scrivano lo stato per te
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| Negli occhi delle persone sei zero, persa vedo una vela
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| Non sono io quello, la mia chiatta non è la tua zattera
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| Si trova su tutte le previsioni e pp-float
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| Abbasso la spazzatura sul destino, il sacco di occhiali color rosa
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| Quindi puoi ottenere quattro rose per punto, vertiginosamente
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| Digga non è un cuoco, ma una pentola cucina
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| Sarà difficile per un chiromante colpire qualcosa sul mio pugno
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| Affidati al caso - senza mazy, amico
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| Inoltre, la foresta ubriaca delle mani fraterne non vale una fiche
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| I racconti dipinti giacciono con uno stabilimento balneare fiancheggiato,
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| Ma questa pace è una canaglia addestrata, tu rovista in giro, no?
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| Il risultato di tali parabole sulla felicità
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| Ci sarà l'HIV, fratello, sì la morte, solo una bara rossa e basta
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| È troppo tardi, volando con un piano e una dose di elica
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| Con un grammo di cocco kent, tua madre sarà abbattuta dalla tua disgrazia
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| Questo è tutto, fratello, bayun
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| Persone come lui ci parlano dentro "andrà tutto bene", ci lasciano dormire,
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| Ma una tale trama è stata verificata a mucchi
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| C'è una possibilità di finire il gioco, ma è naturale, ragazzo
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| Fino…
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| A piedi…
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| Fino…
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| A piedi…
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| Eccoli i vettori del destino, scegli la strada
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| Puoi mangiare butirrato, soffiare, strofinare il laccio emostatico con una vena
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| Nel mortale, versa nella stiva della bevanda demoniaca, schiaccia le puttane
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| Un luogo di riposo per amare questo e morire qui
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| L'obiettivo è il vuoto nel muso blu
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| Non nascerà mai come il mio bisogno di un porto midi
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| Ci sono centinaia di linee, come far sparire Skoda, come muovere i cavalli
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| Getta le ossa nella tomba, lascia il mondo malvagio
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| Attraversa qua e là, svegliati e apriti
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| Una volta che sei stato buttato nella spazzatura, caricati e abbi paura
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| Dopotutto, forse no, o forse la roba profumata si scalderà
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| Un ragazzo è volato in prigione, è uscito - sei diventato un uomo
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| E io, forse qualcosa di non speciale per ispirare un maestro,
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| Ma se da piccolo ci sono dei vermi dentro, l'anima sarà una ciste
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| E non fissare lo spessore sul fondo del bicchiere
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| Un drogato si ucciderà comunque con un asciugacapelli, nemmeno in bagno
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| Capisci di cosa sto parlando, eh? |