Traduzione del testo della canzone Blues In Bob Minor - Robert Wyatt

Blues In Bob Minor (originale)

Roger’s in the archive looking up casement
Martha’s in the government digging up the basement
Rebel into representative for the voter
Shadow backhencher couldn’t get a word in
Turned up anyway… issues burning
All consuming… drinks in the cabinet
Spent a lot of time just examining the building
Drinks on the house? you must be joking
Corridors of power cuts toy telephone bills
Long time no see underneath the floorboard
Looking for the roots of the family treetops
Toe’s in the water but you’ve only got ten
Fingers in the eel pie poke around tip top
Tunnelling a wormhole Eartha Kitty catfish
Meadow brown peacock… pupa-larva-caterpillar
Hibernate in winter of our discotheque no
End in sight. more like a spiral… coil
Or curler… just unwinding… very slowly
Revealing endless disappearing pipelines
Genuflecting… bowing deeply… it
Don’t take a weathergirl to see where
The wind is blowing… what the wind is bending
Isobars are opening… sex to midnight
Cabinet shuffling homeward bound… taking
A detour… rendezvous do… chapel in the valley
Of the blown up doll… that’s not Martha
Shunting in a siding… she got homework
Up to here
Roger’s in the footnotes up to his elbones
Verse and chapter disinterred
Borrowing a bookcase don’t come easy
The weight of the evidence in parenthesis
Beggars tightly furled belief
Heads on blockabeater repetition on the line
Shell shock supertroopers… whirl banking oil palm
Intercontinental drift… over the rainbow
Over the sea to ska rocker skintone
Hirsuit missed a link and that’s not all
That he got missing inna thousand years of
Orthotoxic waste disposal… god proposal
Jealous sky… whatever is a girl to do
To break the service in its tried and tested
And found wanting state of oh! boy network
Stewardship?
Little Johnny Aardvark never hurt
Nobody… Martha friend and Roger too
Tone down a little… sotto voce… some tall order
Given that four minutes seems eternity time
In the bushed up world of waspish Vsigns
A-sides sui-C-side salads of the bad young B-sides
What’s the point of digging deeper just to lay
The ghost of Sala Hal-Din Yusuf ibn Ayyub?
«Don't give up» the dead man cried
«There's more of us than there of you
Soon you’ll all be on our side… forever more or
Lester Young died… 'Fat Girl' also… blowing all the blues
Away side… dust ain’t just dust… trust us like we
Live forever… broken loose from greystone tether
Keep on tiptoe through the archive… we are dead
But you are alive… Martha yes and Roger too
Until you let the gringos grind you down»

Blues In Bob Minor (traduzione)

Roger s’immerge nell’archivio, in cerca di luciere d’antico vetro,
Marta nello Stato, scava il sotterraneo come chi cerca la linfa sepolta.
Da ribelle a voce degli elettori — metamorfosi di brace in ambasciatore.
L’eminenza oscura, seduta all’ombra, mai gli fu concessa parola.
Eppure si presenta… le questioni ardono come candele in veglia.
Fiamme che divorano tutto… liquori prigionieri negli scaffali di noce.
Passai le ore a decifrare ossa e mura, gli strati di questa costruzione.
Bevute offerte? Ironia — brindisi d’aria, risate nel vuoto.
Corridoi di potere, tagli di corrente, bollette da telefono di latta.
Sotto le assi, da ere non vista, l’ombra si stende in polvere antica.
A caccia delle radici che sorreggono i rami dispersi dell’albero natio.
Un dito nell’acqua — ma dieci sono i confini del tuo piede esitante.
Dita nella torta d’anguilla — scrutano, curiosano, sfiorano la vetta untuosa.
Scava un cunicolo, galleria di verme; Eartha Kitty trasforma in pesce dei sogni.
Pavone color prateria, brunito: crisalide, larva, bruco — la danza dell’attesa.
Inverno di discoteca — no, non ci iberniamo; il gelo è solo sul pavimento lucido.
La fine all’orizzonte? Una spirale che si avvita, un’eco nel guscio.
O bigodino — che srotola i suoi giorni, pianissimo, come un tempo che si piega.
Scopre tubature eterne, che si smarriscono all’infinito, come serpenti d’acqua.
Si genuflette — s’inchina, la scena si fa profonda come un pozzo.
Non portare una meteorologa a scrutare da dove —
soffia il vento; ciò che piega il vento è il canto delle fronde in agonia.
Gli isobare si schiudono, la notte si veste di carne; mezzanotte geme.
Il Consiglio, rimescolato, si trascina verso casa — incerto.
Deviazione, convegno — la cappella sboccia nella valle sospesa.
Della bambola esplosa — e quella non è Marta, ma solo la sua eco di celluloide.
Manovre su un binario morto — i compiti la serrano come ceppi.
Fin qui — il carico la sommerge.
Roger sprofonda nelle note a piè di pagina, fino ai gomiti che si fanno osso.
Versetti e capitoli — esumati come reliquie sotto la polvere.
Chiedere in prestito una libreria — non accade senza pena né preghiera.
Il peso delle prove — tutto racchiuso tra parentesi, come un cuore nella tenaglia.
Mendicanti arrotolano strette le loro convinzioni come mantelli logori.
Teste posate su ceppi di ripetizione — la sentenza martella sulla linea.
Soldati intontiti, lampeggiano, vorticano tra banche e palme d’olio.
Deriva dei continenti — oltre l’arcobaleno, oltre la speranza.
Oltre il mare verso la pelle ska, tonalità di roccia e ribellione.
Irsuto, scorda un anello — e non è tutto quanto ha perso.
Si è smarrito in mille anni — anelli mancanti d’un passato corrosivo.
Smaltimento ortotossico — e la divinità si fa proposta, come radice tra sterpi.
Cielo geloso — che può mai fare una fanciulla sotto tale sguardo?
Spezzare il servizio, infrangere la consuetudine provata e ritrovata manchevole.
Stato di oh! ragazzo — una rete che non regge il peso della notte.
Gestione? La parola si scioglie come neve sulle labbra.
Il piccolo Johnny Oritteropo non fece mai male a nessuno —
Nessuno, nemmeno Marta, amica — nemmeno Roger, solitario guardiano.
Abbassa un poco la voce… sottovoce… difficile come domare il vento.
Se quattro minuti paiono eternità — così il tempo si allunga nei boschi.
Nel mondo intricato di segni a V, vespe che si annidano nell’ombra.
Lati A, insalate di C-side, i B-side giovani e dannati come foglie in burrasca.
A che serve scavare più a fondo, se tutto ciò che resta è
il fantasma di Sala Hal-Din Yusuf ibn Ayyub?
«Non mollare» gridò il morto dal letto di polvere,
«Noi siamo più numerosi di voi, come semi nel vento.
Presto sarete tutti dei nostri — per sempre, o come un sogno spezzato.
Lester Young morì — anche ‘Fat Girl’ — soffiando via tutti i blues.
Dall’altra parte — la polvere non è solo polvere, fidatevi come noi,
viviamo per sempre, sciolti dai vincoli di pietra grigia.
Procedi in punta di piedi per l’archivio — noi, ombre disciolte.
Ma tu vivi — Martha sì, e anche Roger in questo respiro.
Finché non lascerai che i gringos ti schiaccino.»