| Ti sei tolto le cuffie e hai detto
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| Hai questo dolore al collo
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| È in un punto cieco, tra le spalle e la testa
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| «Non sono un esperto» risposi
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| «Ma tesoro, non ti siedi mai dritto
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| Oppure proviene da ali di pollo e bistecche contaminate
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| O che dire di un isolamento improprio
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| O una sorta di reazione post-traumatica
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| O anche una rara mutazione nel tuo DNA?»
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| Hai un piano pensionistico e una croce su una catena
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| Ma oh, quel dolore non andrà via
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| Hai un furgone Volvo e una casa a tuo nome
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| Ma puoi sentirlo ogni giorno
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| Dici che è stato tutto indagato
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| Ma non è niente, niente sembra funzionare
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| E ora ti senti dispiaciuto per i tuoi antenati
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| Tutte le loro guerre e sacrifici
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| Amico, quella donna che si getta sotto un cavallo
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| Mentre credi negli effetti della lavanda
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| Hai una pillola di cianuro se mai ti ammali
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| Ma no, non è ancora così male
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| Hai una pistola nel letto e una licenza per uccidere
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| Ma non te lo porterai alla testa
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| C'era silenzio, stavamo strizzando gli occhi
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| Il frigorifero continuava a ronzare
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| O era qualcosa con il microonde?
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| «Beh, è dubbio» sussurrai
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| «Ma temo che non faccia la differenza
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| L'Universo non si preoccupa di noi in alcun modo»
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| Hai un piano pensionistico e una croce su una catena
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| Ma oh, quel dolore non andrà via
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| Hai un furgone Volvo e una casa a tuo nome
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| Ma puoi sentirlo ogni giorno |