Testi di Just An Emcee II - Spose

Just An Emcee II (originale)

Live from where the sun comes up
Yes yes y’all
Freak freak y’all
Turn it up y’all
Wells, Maine
Spizzy Spose y’all
Small world y’all
Prep Dank y’all turn it down
I’m like the broke Young Hova
No Range Rover
But still hot when serving people — Anna Kournikova
No fancy restaurant twenty-dollar entrees
It is Wendy’s, it is Friendly’s, it is empty, it is gay
No Tyrone Biggums crack rocks where my pot at
A movie director, man, I don’t get shot at
Unburly rhyme-satirist in Hurley and Atticus
Never up early counting cash on my abacus
Weed leaf rustler, window-shopper customer
In other words you could say I’m «not a not a hustler»
I rapped for six years but still anonymous
No bling, dollar-less and a bad economist
Life’s Lauryn Hill, it’s killing me softly
I got no cream you could call me black coffee
My finances more fucked than a used condom
Stocks fall like autumn, greetings from rock bottom
But they’re ain’t no fake pimping
Thugging thugging gangster gangster gayness
I’m Beyonce-less and not on the A-list
I know some bailiffs and I’m not proud of it
But I used to love weed, and well, I still love it!
Freak ex-geek no powder puff pipsqueek
No rough speak with scuffed sneaks, yeah it’s me
Just an emcee in a dirty white tee
Got trees from Mike V that be unsightly
Sometimes life’s a drag
Sometimes it’s a bong rip
I’ma live now put my money where my songs is
I’m still gnarly clam baking that Bob Marley
Till it’s not even funny anymore — Chris Farley
I’m AIDs ill and malaria sick
With no hilarious schtick or gimmick to get your trick
I’m hoping being honest gets into these arenas
And my tracks flood the streets like Hurricane Katrina
I’m not here to be the hardest or act all retarded
I’m just an emcee man, a rapper, an artist
I don’t bling or blang or sling, but my slang
Got you and your mang going ape like orangoutangs
Not a wack, weak wigger, wannabe thug
No kilos of drugs are hidden in my Lugz
But make no istake still I puff cake
I’m bony but not phony
Baked but not fake
It’s all gravy, baby, I’m still porking ladies
But I don’t do drive-bys in next year’s Mercedes
These are my thoughts, I don’t exaggerate my life
If you carry the mic there’s a stereotype
But I was born and bred for this babbling business
Rap words like you getting scrabble for Christmas
No Cristal bottle or models with swelled racks
I don’t tote gats or sell crack, I just rap

(traduzione)

Vivi da dove sorge il sole
Sì sì tutti voi
Freak Freak voi tutti
Alza il volume a tutti voi
Wells, Maine
Spizzy Spose voi tutti
Piccolo mondo tutti voi
Prep Dank, tutti voi rifiutate
Sono come la giovane Hova al verde
Nessun Range Rover
Ma ancora caldo quando si serve le persone — Anna Kournikova
Nessun ristorante elegante, antipasti da venti dollari
È di Wendy, è amichevole, è vuoto, è gay
Nessun Tyrone Biggums rompe rocce dove si trova il mio pentola
Un regista, amico, non mi hanno sparato
Unburly satirico in rima in Hurley e Atticus
Mai in anticipo contando i contanti sul mio abaco
Ladro di foglie d'erba, cliente di vetrinisti
In altre parole potresti dire che «non sono un non imbroglione»
Ho rappato per sei anni ma ancora anonimo
Nessun gioiello, senza dollari e un cattivo economista
Life's Lauryn Hill, mi sta uccidendo dolcemente
Non ho crema che potresti chiamarmi caffè nero
Le mie finanze sono più fottute di un preservativo usato
Le azioni cadono come l'autunno, saluti dal fondo
Ma non sono un finto sfruttamento della prostituzione
Thugging gangster gangster gayness
Sono senza Beyonce e non nella lista A
Conosco alcuni ufficiali giudiziari e non ne vado fiero
Ma amavo l'erba e, beh, la amo ancora!
Freak ex-geek senza soffio di polvere pipsqueek
Nessun parlare rude con sgattaioli graffiati, sì, sono io
Solo un presentatore con una maglietta bianca sporca
Ho degli alberi da Mike V che sono antiestetici
A volte la vita è una resistenza
A volte è un rip di bong
Ora sono dal vivo, metto i miei soldi dove sono le mie canzoni
Sto ancora cuocendo con le vongole quel Bob Marley
Finché non è nemmeno più divertente — Chris Farley
Sono malato di AIDS e malato di malaria
Senza scherzi o espedienti esilaranti per ottenere il tuo trucco
Spero che essere onesto entri in queste arene
E le mie tracce inondano le strade come l'uragano Katrina
Non sono qui per essere il più duro o per comportarmi da ritardato
Sono solo un presentatore, un rapper, un artista
Non bling o blang o sling, ma il mio gergo
Hai fatto diventare te e il tuo mang scimmie come gli oranghi
Non un strambo, debole wigger, aspirante delinquente
Nessun chilo di droga è nascosto nel mio Lugz
Ma non scommettere ancora, la torta sfoglia
Sono ossuto ma non falso
Al forno ma non finto
È tutto sugo, piccola, sto ancora porcando le ragazze
Ma non faccio i passaggi sulla Mercedes del prossimo anno
Questi sono i miei pensieri, non esagero la mia vita
Se porti il ​​microfono c'è uno stereotipo
Ma sono nato e cresciuto per questa attività balbettante
Parole rap come se ti facessi scarabeo per Natale
Nessuna bottiglia Cristal o modelli con rack gonfi
Non porto gats né vendo crack, faccio solo rap