Testi di Harvest - Steeleye Span

Harvest (originale)

Your hay it is mow’d, and your corn is reap’d
Your barns will be full, and your hovels heap’d
Come, boys, come
And we’ll roar out our Harvest Home
We’ve cheated the parson, we’ll cheat him again
Why should the blockhead have one in ten?
One in ten
For prating so long like a book learned sot
Till pudding and dumplin burn to the pot
Burn to the pot
We’ll toss off our ale till we cannot stand
Then Ho for the times of Old England
Old England
Your hay it is mow’d, and your corn is reap’d
Your barns will be full and your hovls heaped
The nck, the neck, the neck
Hard faced dames in hoods make haste
To cram their lapbags with the barley waste
Before the rout the leveret darts
Bawled at by boys in blundering carts
Scorched there in the heat of the sun
The dinner hour their leisure won
Sweet, now the small beer goes
In hardwood bottles, we all knows
Start of the day the church bell’s knell
And fear to hear the gleaning bell
We’ll toil all day in the last of the hay
We’ll scratch our days away
Beside the hedge the baby sleeps
While far the footsore rabble creeps
Dogs are left to mind the farm
But knaves slouch out to steal the grain
Pigs they all rootle there
Fields are full of din and blare
Time passes, as they glean
The hobby-horse whirls round and round
Stumbling now the gleaning’s done
The farmer’s fat hares, slung upon his gun
Gives goodnight, as home they pull
In creaking handcarts bursting full
Stacked well out of mischief’s way
To thrash and dress another day
Wives full of weary pride
With such small riches satisfied
The neck

(traduzione)

Il tuo fieno viene falciato e il grano viene mietuto
I tuoi granai saranno pieni e le tue tugure ammucchiate
Venite, ragazzi, venite
E ruggiremo fuori dalla nostra Harvest Home
Abbiamo imbrogliato il parroco, lo imbroglieremo di nuovo
Perché lo stronzo dovrebbe averne uno su dieci?
Uno su dieci
Per aver chiaccherato così a lungo come un libro imparato così tanto
Fino a quando il budino e lo gnocco non bruciano nella pentola
Brucia sul piatto
Butteremo via la nostra birra finché non ce la faremo a sopportare
Poi Ho per i tempi della Old England
Vecchia Inghilterra
Il tuo fieno viene falciato e il grano viene mietuto
I tuoi granai saranno pieni e i tuoi tuguri ammucchiati
Il collo, il collo, il collo
Le dame dalla faccia dura in cappa si affrettano
Riempire i loro bagagli con i rifiuti d'orzo
Prima della rotta il leprotto sfreccia
Gridato da ragazzi su carrelli sbagliati
Bruciato lì nel calore del sole
L'ora della cena vinse il loro tempo libero
Dolce, ora la piccola birra va
Nelle bottiglie di legno duro, lo sappiamo tutti
Inizio giornata il rintocco della campana della chiesa
E paura di sentire la campana spigolante
Lavoreremo tutto il giorno nell'ultimo del fieno
Gratteremo via i nostri giorni
Accanto alla siepe dorme il bambino
Mentre lontano si insinua la marmaglia mal di piedi
I cani sono lasciati a badare alla fattoria
Ma i furfanti se ne vanno a rubare il grano
I maiali ruzzolano tutti lì
I campi sono pieni di chiasso e chiasso
Il tempo passa, mentre raccolgono
Il cavallo da passeggio gira in tondo
Inciampando ora, la spigolatura è finita
Le grasse lepri del contadino, appese al suo fucile
Dà la buonanotte, come a casa tirano
In carretti scricchiolanti che esplodono pieni
Accatastati bene fuori dal modo di malizia
Per dimenarsi e vestirsi un altro giorno
Mogli piene di stanco orgoglio
Soddisfatto di tali piccole ricchezze
Il collo