| L'aria odora di umido novembre tesse tutto il giorno,
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| Mi manca di nuovo, ma come comportarmi.
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| Come posso sopportare questo, ahimè, il mio stile,
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| Siediti dove sei, mughetto, non scopare.
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| Suono per intero e poi flusso in micro a buon mercato,
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| Ma se non capivi, ahimè, ascoltavi f*sing.
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| Ho preso due parole da righe diverse e le ho aggiustate.
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| E nascondi le finestre dietro la tenda in modo che nessuno entri.
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| Attraverso il setaccio passo tutti i resti del cervello,
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| I resti rimangono all'interno di una striscia bianca.
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| Tutto è troppo semplice, ahimè, la tua mente è troppo piatta.
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| Per capire di cosa sto parlando, venite a trovarci.
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| Getto manciate di tristezza, forse me lo permetterà,
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| Da qualche parte lungo quella steppa mi capiranno in russo.
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| Tieni il tuo corso sulla musica
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| La periferia di Mosca manda i saluti a tutti i cortili, ahimè.
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| L'aria odora di grigio come la fine di tutto
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| Viviamo di canzoni anche quando andiamo fino in fondo.
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| Ahimè, ma non lavori, ahimè, ma non sei figo.
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| Arrotolare una sigaretta in cerchio, ma le tue rime non funzionano.
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| Chi è qui, qui è Slemo e ovunque io sia.
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| Questo è il mio rapper e lungo la strada è con me per sempre.
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| Obliquo trattato, più obliquo per la sera.
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| Con discorsi confusi con i ragazzi lungo il fiume.
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| L'aria odora di grigiore, come in URSS,
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| In città il vento è a novembre, le finestre sono a nord.
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| Dipingo le ultime riserve per i miei vicini accovacciato.
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| Dopo aver aperto un giornale, un citofono, un registratore a due cassette.
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| Suona il ritmo che ti tiene inchiodato al pavimento.
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| Zagi Bok è quel ragazzo con la polo gialla
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| Quello non metterà i denti sullo scaffale.
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| Finora, ci sono così tanti stupidi finocchi nel rap.
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| E un pasticcio, come sulle recinzioni dei quartieri,
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| Dove i miei ragazzi fumano dalle loro bocche e il vapore esce dalle loro bocche,
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| E quando li incontro, non per niente lancio loro un nichelino,
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| Ma ahimè, e oh, a te, per quanto riguarda la Cina *pts. |