| Incappuccia il fuoco, cespuglio di rose bruciato
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| Zappa nella fossa, berduega al limite
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| Addomesticare il bastoncino di ortica, sulla foglia la formica
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| La pioggia non arriva, la siccità ci porta via
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| Disponibilità a piantare e raccogliere
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| E nemmeno acqua da bere
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| Disponibilità a piantare e raccogliere
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| E nemmeno acqua da bere
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| Sulla spalla la borsa, lo zucchero e il sale
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| Fagioli e farina, cristallo nella lapinha
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| Il tempo ci priva dell'acqua salmastra
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| Cotton no arroba di frutta solo pigna
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| Juazeiro è ancora verde
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| E queste persone sono felici
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| Ucciderà la tua sete
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| Aggrappandosi alla sua radice
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| Se io fossi acqua
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| Il vecchio Chico inonderebbe questa terra
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| Allora farei un altro tipo di guerra
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| Nessuna fame, solo abbondanza
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| Ma non sono acqua
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| E non sono nemmeno ricco per poterlo fare
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| Il vecchio Chico gocciola
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| Su questo terreno incrinato su questa terra dura
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| In questa verde siccità vive un popolo nobile
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| Morire di sete in questa povera guerra
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| In questa verde siccità vive un popolo nobile
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| Morire di sete in questa povera guerra
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| Se io fossi acqua
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| Il vecchio Chico inonderebbe questa terra
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| Allora farei un altro tipo di guerra
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| Nessuna fame, solo abbondanza
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| Ma non sono acqua
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| E non sono nemmeno ricco per poterlo fare
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| Il vecchio Chico gocciola
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| Su questo terreno incrinato su questa terra dura
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| In questa verde siccità, vive un popolo nobile
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| Morire di sete in questa povera guerra
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| In questa verde siccità, vive un popolo nobile
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| Morire di sete in questa povera guerra |