| Estate del 1978
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| Io e mia sorella sul sedile posteriore aspettiamo
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| Passiamo il tempo facendo file sul sedile che non possiamo attraversare
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| Una linea sottile come il filo interdentale
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| Ha lanciato il mio nuovo pettine blu fuori dalla finestra, da qualche parte sulla I-70
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| Papà ha detto: «Mi dispiace, ma non possiamo tornare indietro»
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| Non torneremo mai più a prenderlo
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| È stato il primo pettine che abbia mai avuto
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| L'ho ricevuto proprio quella mattina da mia mamma e da mio papà
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| Di colore azzurro, non potrei mai averne un altro
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| Pettina così, grosso e grasso...
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| Allora dimmi, hai visto il mio pettine?
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| L'ultima volta che l'ho visto, era nelle sue mani
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| E poi rimbalzava lungo la strada
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| Non era elegante, non era marrone
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| Ma ora potrebbe essere dovuto al fatto di essere sdraiato a terra
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| Allora dimmi, hai visto il mio pettine?
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| Guidando lungo la strada a settembre
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| Avevo solo cinque anni ma ricordo ancora
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| Dove l'autostrada gira in fondo alla collina
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| I miei genitori sono entrambi davanti perché si amavano ancora
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| Forse solo un pettine di plastica
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| O l'azione di un fratello privo di couth
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| Ma qualcosa che è stato buttato fuori da quella finestra
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| È stato l'ultimo grande simbolo della mia giovinezza
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| Hai visto il mio pettine?
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| L'ultima volta che l'ho visto, era nelle sue mani
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| E poi rimbalzava lungo la strada
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| Non era elegante, non era marrone
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| Ma ora potrebbe essere dovuto al fatto di essere sdraiato a terra
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| Allora dimmi, hai visto il mio pettine? |