| Le ferite che abbiamo rotto sono facilmente riparabili. | 
| Ti ho scritto una lettera, ma non l'ho mai inviata. | 
| A proposito di dove ho lavorato e di come mi sono risentito | 
| Il modo in cui mi sento e tu non l'hai mai sentito. | 
| Oh, tu? | 
| Le ossa anziane si rompono facilmente | 
| Ti ho scritto una poesia che non avevo mai pronunciato. | 
| Su tutto l'amore e su come è stato rubato, | 
| E come brilli come un sole che è arancione e dorato. | 
| Hai incorniciato il mio cielo | 
| Quanto tempo ci vorrà? | 
| Quante altre ossa devono rompersi? | 
| Per tutto l'amore che facciamo | 
| Quando il panico attacca. | 
| Un disordine come questo non guarirà, | 
| Queste ossa non si sentono più. | 
| Niente può nascondere | 
| Che attacchi di panico. | 
| Non ho mai voluto che l'amore fosse così. | 
| Le poesie che ho scritto non ti sono mai servite. | 
| Gli avvertimenti che hai dato, non ho mai ascoltato. | 
| In tutti quei miracoli in chiesa, ancora non crederai. | 
| Ma il mio cuore è una pietra, sanguina costantemente. | 
| Voglio dire, è appeso lì come una croce. | 
| Si blocca come una croce. | 
| Quanto tempo ci vorrà? | 
| Quante altre ossa devono rompersi? | 
| Per tutto l'amore che facciamo | 
| Quando il panico attacca. | 
| Un disordine come questo non guarirà, | 
| Queste ossa non si sentono più. | 
| Niente può nascondere, | 
| Che attacchi di panico. | 
| Non c'è più niente da temere, | 
| Mi lasci qui? | 
| È freddo e non sincero, | 
| Mentre gli attacchi di panico. | 
| Ho bisogno di più di questo. | 
| Ho bisogno di più di questo. | 
| Ho bisogno di più di questo. | 
| Ho bisogno di più di questo. |