Informazioni sulla canzone In questa pagina puoi trovare il testo della canzone Nous, artista - Kayna Samet. Canzone dell'album Deep Voice, nel genere R&B
Data di rilascio: 20.04.2013
Etichetta discografica: Sixonine
Linguaggio delle canzoni: francese
Nous(originale) |
Kayna Samet: |
Ouais, t’en sais quoi, c’qu’on a dans l’ventre? |
Et c’qui ronge à sang nos vies? |
Ouais, mec, t’en sais quoi? |
Qu’est ce que t’inventes à faire de nous une phobie? |
C’est. |
Fils d’immigrés, familles nombreuses |
Du fin fond des cités dortoirs |
Jusqu'à notre dernier souffle, on gard’ra espoir |
Génération lassée d'être blasée |
Regards froids et têtes rasées |
Les pieds dans la boue au fond d’la fosse |
On grimpe aux barbelés par la force, ouais |
Génération, lassée d'être blasée |
Métissés, métèques ou basanés |
On marche avec des trous au fond des poches |
Mais on grimpe aux barbelés par la force, ouais. |
Akhenaton: |
Regardes nous a-t-on l’air de français d’souche? |
Ou de suspects à l’occasion, disons ce fossé d’sous |
C’est la trappe qu’on actionne, et not’sang c’est le soufre, impossible |
De dialoguer, entre nos verbes c’est le gouffre, le temps m’essouffle |
Nous, otages de Ronald, not' révérend Moon |
C’est fou ! |
Qui aurait pu dire qu’on se serait fait niquer un beau jour par un |
clown |
Bombardés d’crack, sous les pas, les doses et les pipes craquent |
Bagarres au Cutter dont nos corps affichent les stigmates |
Nous, dont les caisses font qu’les flics matent |
Rien d’beau s’assort à nos gueules, et l’fisc fait sa partie d’maths |
Repas d’maman gâchés par une O.D. de Kit Kat |
On avance cagoulés, un sale vécu jonché de fric-frac |
Nous le sujet tabou dans leur bouche dire qu’on est bien |
C’est l’drame, ils rappliquent seulement si ça crame |
La vie est courte, ils captent pas qu’on soit si speed |
Ils comprennent pas qu’des frères et sœurs disciplinés défient leurs stupides |
statistiques |
Nous, enfants d’hier, pères aujourd’hui |
La mauvaise graine se répand, dur de la faire taire aujourd’hui |
Ca à l’air tranquille comme ça, toi, tu subis les fouilles? |
Y’a un monde entre nous, c’est vrai, qu’est ce que tu casses les couilles ! |
Nous, méfiants depuis qu’on est écoliers, vrais |
Sincères, entiers, patients, francs du collier |
Quand même faut pas déconner car ce sont nos ménages qui consomment |
La rage nous consume, quand ça va mal, c’est nous qu’on sonne |
Depuis l’enfance, ce sont le mêmes, c’est nous qu’on somme pour y remédier: |
Un bon cocktail de voyelles et de consonnes |
La bombe agricole, Nous |
Génération lassée d'être blasée |
Regards froids et têtes rasées |
Les pieds dans la boue au fond d’la fosse |
On grimpe aux barbelés par la force, ouais |
Génération, lassée d'être blasée |
Métissés, métèques ou basanés |
On marche avec des trous au fond des poches |
Mais on grimpe aux barbelés par la force, ouais. |
Shurik’n: |
Nous, enfants des halls gris d’ici et d’ailleurs grains de riz |
Dans le rouage, digue où font naufrage leurs exquis |
Plein de peur, l’inconnu qui dérange s’extirpant doucement de la fange |
Pas prévu au départ, chaque réussite a sa place dans un Strange |
Fils du Vietnam urbain, des cales plein les mains, fiers en diable |
Plus capables que coupables |
Ils le cachent car ils savent que même les pieds dans le sable |
Leur ciel est touchable comme leurs chaises et leurs billets |
Sans se plier ni piller |
Nous, l’sang des déracinés au tracé dessiné à l’encre |
Magique défiant leur logique beaucoup ont résisté |
Mais peu l'ébruitent, seuls les bris de vitres suscitent l’intérêt |
De l’oeil vicieux de la télé au sensas attelée |
Enfant de mensonges, cent fois séculaires |
Fruits des centres de tri où on éloigne les cerfs des hautes sphères |
Où seul l'élite passe la barrière pendant que nos pères cassent de la pierre |
Parce que personne veut le faire |
Et je dis personne pour le con qui clame qu’on vole son salaire |
Nous, dont ils savent peu et parlent trop, la hotte accrochée dans le dos |
Faut au moins ça pour tout ce qu’on porte comme chapeaux |
J’avoue que parfois que c’est de l’intérieur que frappe le couteau |
Et les meilleurs tombent servant de repas aux infos |
Nous, autodidactes au salade, préférant l’acte c’est parce qu’on |
En est pas qu’on tire la cloche avant la débâcle |
Cruel dernier acte éclectique la masse se déplace perçue comme une menace |
Nous, le reflet dans leur glace |
Kayna Samet: |
On pousse, comme la mauvaise herbe, on sait déjà |
C’que le sort nous réserve à chaque faux pas |
T’inquiètes, on a nos réserves de coups d'éclats |
(Même), si toi, tu t'énerves, nous on s’en bat |
On pousse, comme la mauvaise herbe, on sait déjà |
C’que le sort nous réserve à chaque faux pas |
T’inquiètes, on a nos réserves de coups d'éclats |
(Même), si toi, tu t'énerves, nous on s’en bat |
(traduzione) |
Kayna Samet: |
Sì, sai una cosa, cosa c'è nel nostro stomaco? |
E cosa mangia le nostre vite? |
Sì, amico, cosa sai? |
Cosa stai inventando per farci diventare una fobia? |
Questo è. |
Figli di immigrati, famiglie numerose |
Dal profondo delle città dormitorio |
Fino al nostro ultimo respiro, manterremo la speranza |
Generazione stanca di essere stanca |
Sguardi freddi e teste rasate |
Piedi nel fango in fondo alla fossa |
Saliamo il filo spinato con la forza, sì |
Generazione, stanco di essere stanco |
Mezzosangue, mezzosangue o bruno |
Camminiamo con i buchi nelle tasche |
Ma ti arrampichi sul filo spinato con la forza, sì. |
Akhenaton: |
Sembriamo dei nativi francesi? |
O i sospetti occasionali, dicono questo fosso da sotto |
È la botola che operiamo, e il nostro sangue è zolfo, impossibile |
Per dialogare, tra i nostri verbi è l'abisso, il tempo sta finendo |
Noi, ostaggi di Ronald, non del reverendo Moon |
È pazzesco ! |
Chi avrebbe potuto dire che saremmo stati fregati un giorno da a |
clown |
Bombardati di crepa, sotto i piedi, le dosi e le tubature si rompono |
Cutter combatte affinché i nostri corpi mostrino le cicatrici |
Noi, i cui fondi fanno sorvegliare la polizia |
Niente di carino combacia con le nostre facce, e il fisco fa la sua parte di matematica |
Il pasto della mamma rovinato da un Kit Kat O.D. |
Andiamo incappucciati, un'esperienza sporca disseminata di soldi |
Noi l'argomento tabù nella loro bocca diciamo che stiamo bene |
È il dramma, tornano solo se si esaurisce |
La vita è breve, non capiscono che siamo così veloci |
Non capiscono che fratelli e sorelle disciplinati sfidano i loro stupidi |
statistiche |
Noi, figli di ieri, padri di oggi |
Il seme cattivo si sta diffondendo, oggi è difficile metterlo a tacere |
Suona tranquillo così, sei perquisito? |
C'è un mondo tra noi, è vero, cosa ti stai rompendo le palle! |
Noi, sospettosi da quando eravamo scolaretti, vero |
Sincero, completo, paziente, schietto |
Tuttavia, non scherzare perché sono le nostre famiglie a consumare |
La rabbia ci consuma, quando va male, siamo noi a suonare |
Fin dall'infanzia sono gli stessi, siamo noi a porvi rimedio: |
Un buon cocktail di vocali e consonanti |
La bomba agricola, noi |
Generazione stanca di essere stanca |
Sguardi freddi e teste rasate |
Piedi nel fango in fondo alla fossa |
Saliamo il filo spinato con la forza, sì |
Generazione, stanco di essere stanco |
Mezzosangue, mezzosangue o bruno |
Camminiamo con i buchi nelle tasche |
Ma ti arrampichi sul filo spinato con la forza, sì. |
Shurik'n: |
Noi, figli delle sale grigie qua e là, chicchi di riso |
Nell'ingranaggio, diga dove naufragano i loro squisiti |
Pieno di paura, lo sconosciuto scomodo si tira fuori lentamente dal pantano |
Non originariamente previsto, ogni successo ha il suo posto in uno strano |
Figli del Vietnam urbano, a mani piene, orgogliosi da morire |
Più capace che colpevole |
Lo nascondono perché conoscono anche i piedi nella sabbia |
I loro cieli sono toccabili come le loro sedie e biglietti |
Senza piegarsi o saccheggiare |
Noi, il sangue degli sradicati disegnato con l'inchiostro |
Molti resistettero alla magia sfidando la loro logica |
Ma pochi ne sentono parlare, solo le finestre rotte suscitano interesse |
Dall'occhio vizioso della TV alla sensazione imbrigliata |
Figlio di bugie, cento volte vecchio di secoli |
Frutta proveniente da centri di smistamento in cui i cervi sono tenuti lontani dai regni superiori |
Dove solo l'élite oltrepassa il recinto mentre i nostri padri rompono le pietre |
Perché nessuno vuole |
E dico nessuno per l'idiota che sostiene che gli rubiamo lo stipendio |
Noi, di cui si sa poco e si parla troppo, il cappuccio è appeso alla schiena |
Prendi almeno quello per tutti i cappelli che indossiamo |
Ammetto che a volte il coltello colpisce dall'interno |
E l'autunno migliore serve come pasto per le notizie |
Noi, autodidatti in insalata, preferiamo l'atto è perché noi |
Non è che suoniamo il campanello prima della debacle |
Crudele ultime mosse eclettiche di massa viste come una minaccia |
Noi, il riflesso nel loro specchio |
Kayna Samet: |
Cresciamo, come erbacce, lo sappiamo già |
Ciò che il destino ha in serbo per noi con ogni passo falso |
Non preoccuparti, abbiamo le nostre riserve di colpi |
(Anche) se ti arrabbi, non ci interessa |
Cresciamo, come erbacce, lo sappiamo già |
Ciò che il destino ha in serbo per noi con ogni passo falso |
Non preoccuparti, abbiamo le nostre riserve di colpi |
(Anche) se ti arrabbi, non ci interessa |