| Beh, la mamma potrebbe aver detto che eri unico nel suo genere
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| Ma lei non esce di casa e non ha finito il tempo
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| Guardando gli uccelli come me
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| Tutti spiegano le ali proprio come te
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| Il tappeto rosso esce quando arrivi
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| La folla si scatena e tu alzi gli occhi al cielo
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| La vita è dura essere un lussureggiante
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| Non sai mai che stai prendendo troppo
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| Ridi quando perdi il controllo
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| Nessuno è nato con un'anima da sacco della spazzatura
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| Ma ragazza, mi fai chiedere da quanto tempo sono stato sotto di te
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| Tu, con il tuo vestito da festa non puoi mantenerti pulito
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| Tu, con il tuo scettro e la tua Singapore Sling
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| Ritiro sulle montagne felici
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| E corri su e giù con il blues
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| E non prenderai fuoco per me
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| E non ti piace la mia poesia di merda
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| Giuri che l'amore è un mito, un racconto di un marinaio, è una finzione
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| Ma, Lily Riptide...
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| Ora, mamma potrebbe aver detto che sei il sogno di Venere
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| Con la tua maglia della Ivy League, la tua anfetamina
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| E le tue montagne di abiti firmati
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| E il modo in cui guardi dall'alto in basso
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| Ma chi ti darà l'ora del giorno
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| Quando sei al verde, nella fogna, non conosci il tuo nome?
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| Perché la fortuna svanisce, è vero
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| E potrebbe semplicemente svanire su di te
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| Ridi a crepapelle quando vieni chiamato fuori
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| La tua vita reale è sbattuto a terra
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| Ora inizi a chiederti, cos'è quello che vola sotto di te?
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| Non è il tappeto o il cemento, ragazza
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| Ma una volta pensavi che fosse il mondo intero
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| Una volta ero un ragazzo di passaggio
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| Ma ancora non prenderai fuoco per me
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| E non ti piace la mia poesia di merda
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| Giuri che l'amore è un mito, una fiaba, è una finzione
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| Ma, Lily Riptide...
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| Lei è Lily Riptide
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| Lei è Lily Riptide |