| C’est un p’tit gars qui n’voudrait pas qu’l’on soit
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| Restés tous ici-bas qu’des vieux loups solitaires
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| C’est un clochard qui n’voudrait pas qu’l’on mette
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| Sur nos yeux des lunettes pour n’les voir qu’en hiver
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| Lui, sa vie, c’est l’mensonge
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| Le bonheur ne l’connaît pas
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| C’est un p’tit gars qui regrette tous les jours
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| Qui se dit «Dieu est sourd, les hommes tous sédentaires.»
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| Ses insultes, il les éponge à grands coups d’poing sans pourquoi
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| Avec sa gueule de défoncé
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| C’est un p’tit gars qu’aurait fait un braquage
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| Ce fameux soir de rage à la mort d’son daron
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| Cet enculé qui pour élever ses gosses
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| N’a choisi que des bosses en leur foutant des gnons
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| Il chiale le jour, il pleure la nuit
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| A ses yeux, tout est pourri
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| Et la misère qu’il a dans ses grands yeux
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| Il la tient de sa mère prostituée en prison
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| Y’a pas d’futur, y’a qu’des ordures
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| Tout est troué même ses chaussures
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| Ouais, ce p’tit gars qu’avait tant besoin d’amour
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| Le jour et de tendresse, un soir, est mort d’ivresse
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| Dans un bistrot près d’Paris en banlieue
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| Il a noyé ses yeux dans sa dernière Guinness
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| C’est sûr que j’aimerais bien l’venger
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| Lui, il m’a juste demandé d’chanter
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| Ce p’tit refrain pour qu’les gars du quartier
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| Essayent un peu d’s’aimer, que la violence cesse
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| C’est qui, lui? |
| me direz-vous
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| C’est sa gueule de p’tit voyou |