| All'alba
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| È da qualche parte proprio qui
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| Qualcuno è esattamente noi
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| Senti anche il suono dell'organo?
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| All'alba
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| Al mondo manca il suo trucco
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| Solo in quest'ora posso credere ai miei occhi e alle mie orecchie
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| All'alba
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| È da qualche parte proprio qui
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| Qualcuno è esattamente noi
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| Senti anche il suono dell'organo?
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| All'alba
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| Al mondo manca il suo trucco
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| Solo in quest'ora posso credere ai miei occhi e alle mie orecchie
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| Il canyon delle case: ogni porta una bocca che ingoia le persone
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| Tutte le strade ossessivamente-compulsivamente pulite, una dipendenza tedesca
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| Non trovare sonno come il macchinista
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| Credi che la luna bianca sia un difetto nella matrice
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| Trench classico nero
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| Eau de toilette molecola, carne e sangue, il predecessore dell'uomo di plastica
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| Nella notte una striscia di grigio separa ricchi e poveri
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| Generazione Google Earth, orfanotrofio spirituale
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| I libri sul mio scaffale Ikea mi hanno fatto
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| Easton Ellis, Palahniuk, Faldbakken e Christian Kracht
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| E naturalmente Nietzsche, Wittgenstein e Hegel
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| Ho guardato troppo in profondità nella nebbia
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| Non sei sicuro di essere parte del virus o dell'antidoto?
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| Perché ho solo canzoni sul dolore alla gola?
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| Meglio veri professionisti che falsi profeti
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| Cadi verso terra senza paracadute
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| E la giornata inizia
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| All'alba
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| È da qualche parte proprio qui
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| Qualcuno è esattamente noi
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| Senti anche il suono dell'organo?
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| All'alba
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| Al mondo manca il suo trucco
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| Solo in quest'ora posso credere ai miei occhi e alle mie orecchie
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| All'alba cammino per le strade deserte
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| Paese povero e ricco gremito di carri nobili
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| Scappa dalla notte, ho paura di lei
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| Perché in esso le fantasie malate diventano verità
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| I primi raggi del sole brillano nella luce ultravioletta
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| Non importa quanto siano forti, parte della città rimane nascosta
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| Vuole togliere le batterie dal meccanismo del tempo
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| Il tempo si ferma per un breve momento
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| Le gocce sono sospese nell'aria, il momento si blocca
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| La lancetta dei secondi — continua a ticchettare dopo ore
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| Infestando il vicolo morto, giacca rossa Yamamoto
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| L'ascensore è chiuso, non vogliono farci salire
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| Prendiamo le scale ripide, alcuni gradini si sfondano
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| In alto, quasi irraggiungibili, vedo brillare le luci
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| Sono io la pedina, i gradini sono quadrati?
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| In questo immenso labirinto cerco me stesso:
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| mudi
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| All'alba
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| È da qualche parte proprio qui
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| Qualcuno è esattamente noi
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| Senti anche il suono dell'organo?
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| All'alba
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| Al mondo manca il suo trucco
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| Solo in quest'ora posso credere ai miei occhi e alle mie orecchie
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| Mentre la rugiada appanna le mie finestre
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| Se i colori tornano grigi, dopo il sogno, la realtà si risveglia
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| Guarda i barboni che raccolgono 10 centesimi sul pavimento
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| Accanto agli avvocati che ieri erano drogati
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| La festa è diventata un disastro, cadaveri, si coprono gli occhi con un Ray Ban
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| Cammino sognante sotto la pioggia
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| Vedi la stessa chais di ieri
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| Ma la notte nasconde le macchie della sua lozione abbronzante
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| Il mio cazzo sa che questa luce del club è accecante
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| E per lo più si rammarica di finire in grasse groupie
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| Vedo nero, i fratelli sono davvero cani
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| Ma il giorno è un bugiardo e la notte è una puttana
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| Le promesse dell'ultima sera perdono il loro valore
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| Quando il sole sorge e i vampiri bruciano
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| Il mondo sta perdendo il suo trucco
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| Quella che era credibilità si rivela un falso alle prime luci dell'alba
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| All'alba
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| È da qualche parte proprio qui
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| Qualcuno è esattamente noi
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| Senti anche il suono dell'organo?
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| All'alba
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| Al mondo manca il suo trucco
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| Solo in quest'ora posso credere ai miei occhi e alle mie orecchie |