| Apri gli occhi, è ora di svegliarti
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| Merda, doccia, lavati i denti, svuota la tazza
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| Annusa una ciotola di Ready-Brek
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| Allaccia una cravatta al collo
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| In tutta la città ci alziamo, ci alziamo
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| Per un lavoro che disprezziamo, disprezziamo, disprezziamo
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| Non voglio andare al lavoro stamattina
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| Non credo di poter affrontare l'ira del pubblico in generale
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| E non ho il cuore di spiegare a un'altra povera anima
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| Perché è la loro indennità di invalidità si interromperà a breve
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| Busfull di carne crollarono sui nostri sedili
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| Fissando gli schermi del telefono e i nostri stessi piedi
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| Sfrecciare al parco degli affari
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| Soffermiamoci un po' nella bolla fumante
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| Da ogni direzione in cui arriviamo, arriviamo
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| Con un passaggio del telecomando, del telecomando, del telecomando, del telecomando
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| Non voglio tornare a quel nido di vipera ribollente
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| Non riesco più ad ascoltare i belati dei depressi terminali
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| O il flusso di opinioni dello strisciante nell'ufficio accanto al mio
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| Sogno di sbattere il suo cranio in una polpa cerebrale con un dispenser di nastro adesivo
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| Nella stanza del personale, perso in uno stordimento
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| Mi spala le patatine in faccia
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| Dopo un indicibilmente terribile
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| Chiama con una madre in lutto
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| In Wetherspoons sulle macchine della frutta
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| Affonda il mio ennesimo Peroni
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| Ridacchiando come una iena
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| Alle battute sgradevoli dei miei colleghi
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| Nessuno di quelli che sopporto
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| Nel mio letto, sento le voci strozzate
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| Di tutte le persone che ho fallito, ho fallito, ho fallito
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| Non voglio andare al lavoro stamattina
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| Voglio solo sdraiarmi qui e giocare al nuovo Call of Duty
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| Alla fine ho raccolto il coraggio di chiamarmi malato
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| Non vengo al lavoro oggi
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| Sono davvero malato
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| Oggi non vado al lavoro
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| O del resto in qualsiasi altro giorno
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| Sono malato per la mia anima
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| Mi rifiuto di fare ancora questo lavoro sporco
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| Rifiuto, rifiuto, rifiuto, rifiuto
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| Rifiuta, rifiuta, rifiuta |