Testi di Nothing Important - Richard Dawson

Nothing Important (originale)

I am born by Caesarian section at 9: 30 AM
in Princess Mary’s Maternity Hospital
on the 24th May, sixty years ago today,
dangled by the ankle, smacked across the bum,
swaddled in a blanket howling like a wheel.
My big brother Iain on his tip-toes hisses 'I don’t like him'.
He’s Maradona, I’m Peter Beardsley, chasing a ball through the mud
followed by the kitchen window, bellowing through the fern:
'Boys!
Dinner’s ready!'
Dad is tuning in the telly beyond a heaving mountain of spaghetti hoops.
I am nothing
You are nothing
Nothing important
Death within a dream
Petrified on the back of a pedallo in the Balearic Sea off Alcudia
I can see the ghost of my uncle Derek waving to us from the beach,
gently drifting out of reach,
the telephone reciever swinging by its cord,
a glass of broken beer expanding on the lino.
My mam slips into the coffin
a polaroid of his sweetheart
Clutching Good-Luck Bear I peer gingerly over the side,
press my nose up to the tide,
and there behold a barracuda chewing on a chrysanthemum
and a family of clownfish hovering in the corpse’s hair.
In the scullery of the cub-hut my clarinet falls
into a sack of flour — a flurry of pins
squashed into the leather handle
a crescent moon of stricken fig-wasps.
Drizzling my fingers with The Magic Sponge
Dad says 'we'll probably have to chop them off'.
He collapses like a canvas tent on the floodlit astroturf
rent with a fibula guide-rod poking a hole through his shin
There are teardrops in his moustache
charging a flute of champagne
down the aisle and out for a throw-in
A St. John ambulance careers between the sugary pillars of the wedding cake
A crystal spoon
A pewter tankard
these words inscribed upon the base:
HAPPY RETIREMENT BEST GRANDDAD IN THE WORLD
A toby jug filled to the brim with curtain hooks
A sheepskin rug discoloured with tobacco smoke
within it’s braids concealed a rank
of plastic soldiers set to burst underfoot
Berwick in oils: a skiff on the swollen tweed
cradling a false pearl
a ceramic seraph
with an ashtray for a brain
— and I don’t care about these things
Why do they remain so clear while the faces of my loved ones disappear?
A Rington’s plate
a forking hairline seam of superglue through the Black Gate
a digital photoframe
frozen on an blurry orange thumb
I remember all these things
Old karate trophies
I am tethered by these things
Thimbles and pesatas
I remember all these things
A roll of Woolworth’s price stickers
I can see all these things but
where have all my people gone?
In the end it wasn’t meant to be.
He was the most beautiful thing that I had ever seen.
He survived for seven days
before he slipped away

(traduzione)

Sono nato con taglio cesareo alle 9:30
nel Princess Mary's Maternity Hospital
il 24 maggio, sessant'anni fa oggi,
penzolante per la caviglia, schiaffeggiata sul sedere,
avvolto in una coperta che ululava come una ruota.
Mio fratello maggiore Iain in punta di piedi sibila "Non mi piace".
Lui è Maradona, io sono Peter Beardsley, che rincorro una palla nel fango
seguito dalla finestra della cucina, che urla attraverso la felce:
'Ragazzi!
La cena è pronta!'
Papà si sta sintonizzando in televisione al di là di una montagna di cerchi per spaghetti.
Io non sono niente
Tu non sei niente
Niente di importante
Morte dentro un sogno
Pietrificato sul dorso di un pedalo nel Mar delle Baleari al largo di Alcudia
Riesco a vedere il fantasma di mio zio Derek che ci saluta dalla spiaggia,
delicatamente alla deriva fuori portata,
il ricevitore telefonico che oscilla per il suo cavo,
un bicchiere di birra rotto che si espande sul lino.
Mia mamma scivola nella bara
una polaroid della sua dolce metà
Stringendo l'orso della buona fortuna, guardo con cautela da un lato,
spingi il mio naso contro la marea,
ed ecco un barracuda che mastica un crisantemo
e una famiglia di pesci pagliaccio in bilico tra i capelli del cadavere.
Nel retrocucina della capanna cade il mio clarinetto
in un sacco di farina, una raffica di spilli
schiacciato nel manico di pelle
una luna crescente di vespe di fico colpite.
Spruzzandomi le dita con The Magic Sponge
Papà dice "probabilmente dovremo tagliarli via".
Crolla come una tenda di tela sull'erba artificiale illuminata
affitta con un'asta di guida per perone che si fa un buco attraverso lo stinco
Ci sono delle lacrime nei suoi baffi
caricando un flute di champagne
lungo il corridoio e fuori per una rimessa in gioco
Una carriera in ambulanza di St. John tra i pilastri zuccherini della torta nuziale
Un cucchiaio di cristallo
Un boccale di peltro
queste parole incise sulla base:
BUON PENSIONE MIGLIOR NONNO DEL MONDO
Una brocca di toby piena fino all'orlo di ganci per tende
Un tappeto di pelle di pecora scolorito dal fumo di tabacco
all'interno delle sue trecce nascondeva un rango
di soldati di plastica pronti a esplodere sotto i piedi
Berwick in oli: uno skiff sul tweed gonfio
cullando una falsa perla
un serafino di ceramica
con un posacenere per un cervello
— e non mi interessano queste cose
Perché rimangono così chiari mentre i volti dei miei cari scompaiono?
Un piatto di Rington
una cucitura biforcuta di supercolla attraverso il Black Gate
una cornice digitale
congelato su un pollice arancione sfocato
Ricordo tutte queste cose
Vecchi trofei di karate
Sono legato da queste cose
Ditali e pesate
Ricordo tutte queste cose
Un rotolo di adesivi con i prezzi di Woolworth
Riesco a vedere tutte queste cose ma
dove sono finite tutte le mie persone?
Alla fine, non doveva essere.
Era la cosa più bella che avessi mai visto.
È sopravvissuto per sette giorni
prima che scivolasse via