Testi di Узники быта - Руставели, ШZA

Узники быта (originale)

акутавшись в белый шарф чужих предрассудков,
Измеряем время в числах, а не поступками.
Редкие приступы совести в зрелом возрасте,
Хочется быть ближе к Богу вполне осознанно.
Пытаемся за ассигнацию приобрести святость,
Понимая, что до старости недолго осталось.
В панике кропим карты, не зная прикупа,
Узники быта, вечно голодное быдло…
Стилистика сложения строк подъездных пророков
Отдаёт гнильцой и однажды вылезет боком.
Вроде под одним Богом ходим, под одним небом,
Но тщеславие берёт своё и возводит стены.
Кто-то должен взять ответственность, начать действовать,
Разгребать последствия глобального бедствия.
И как всегда, кто угодно, но только не я,
Моя хата с краю, меня всё устраивает…
Травят, как собак, мы продолжаем улыбаться,
Совесть давно в ломбарде, зато в гостиной плазма.
В замкнутом пространстве роскоши и хамства,
Но иногда слышен шёпот «Господь, Пастырь мой…»
Значит, остались живые среди слепых, зависимых,
Значит, остались силы сохранить здравомыслие.
Есть бочка пороха, осталось лишь найти фитиль,
Но ветер не наполнит паруса, если на море штиль.
Припев:
За семью замками, за семью печатями
Революция в сознании — пора начать ее!
Не устану повторять снова и снова —
Сияй ярче солнца shine like supernova.
II куплет Руставели:
Собаки на цепи только лают громко,
Нет толка от струн ненастроенных.
Воды не текут вспять, уже не дать пять
И не сказать «прости"сошедшему с пути.
Кому-то половины жизни бывает мало,
Чтобы открыть глаза, дышать научиться.
А кто-то в двадцать два уже дошёл до финала —
Некуда спешить, не к чему стремиться.
Племя сутулых пленников четырёх стен,
Залипнувших в дисплее, не ждущих перемен,
Залипших и прокисших, в сети ушедших,
Потерянных для общества, себя, но не нашедших.
Дворы пусты, нет шума районных компаний,
Всё меньше вижу в городе граффити на зданиях.
Значит, пусто, значит, умирает урбан,
Мы раньше разрушали стены, теперь ставим их.
Маски на лицах, на именах, на чувствах,
И нет искусства выше, чем безрассудство.
И так становится грустно и мерзко,
Что кажется, у Бога в руках и впрямь разное тесто.
Нет, всё понятно, здесь каждый ищет своё место
И каждый выбирает для себя и по себе.
Но помнить надо: что завтра — точно неизвест

(traduzione)

avvolto in una sciarpa bianca di pregiudizi altrui,
Misuriamo il tempo in numeri, non in azioni.
Rari attacchi di coscienza in età adulta,
Voglio essere più vicino a Dio in modo abbastanza consapevole.
Stiamo cercando di acquisire santità per una banconota,
Rendersi conto che la vecchiaia non è lontana.
In preda al panico, cospargiamo le carte, non conoscendo il riacquisto,
Prigionieri della quotidianità, bovini sempre affamati...
Lo stile di aggiungere le righe dei profeti di accesso
Emana marciume e un giorno uscirà di lato.
Sembra che camminiamo sotto lo stesso Dio, sotto lo stesso cielo,
Ma la vanità prende il suo pedaggio e costruisce muri.
Qualcuno deve assumersi la responsabilità, agire
Raccogli le conseguenze di un disastro globale.
E come sempre, chiunque, ma non io,
La mia capanna è al limite, tutto mi si addice...
Perseguitati come cani, continuiamo a sorridere
La coscienza è stata a lungo nel banco dei pegni, ma c'è plasma nel soggiorno.
In uno spazio chiuso di lusso e maleducazione,
Ma a volte si sente un sussurro: "Il Signore, mio ​​pastore..."
Quindi, ci sono sopravvissuti tra i ciechi, i dipendenti,
Quindi, ci sono ancora forze per mantenere la sanità mentale.
C'è un barile di polvere da sparo, resta solo da trovare uno stoppino,
Ma il vento non riempirà le vele se il mare è calmo.
Coro:
Dietro sette serrature, dietro sette sigilli
Una rivoluzione nella coscienza: è ora di iniziarla!
Non mi stancherò di ripetere ancora e ancora -
Brilla più del sole splende come una supernova.
Versetto II di Rustaveli:
I cani su una catena abbaiano solo rumorosamente
Non ha senso nelle corde non accordate.
Le acque non tornano indietro, non puoi più darne cinque
E non dire "perdona" a coloro che si sono smarriti.
Per alcuni, metà della vita non è abbastanza,
Per aprire gli occhi, impara a respirare.
E qualcuno a ventidue anni è già arrivato in finale -
Non c'è nessun posto dove correre, niente per cui lottare.
Una tribù di prigionieri curvi delle quattro mura,
bloccato nel display, non in attesa di cambiamento,
Bloccato e acido, andato nella rete,
Persi per la società, per se stessi, ma non ritrovati.
I cantieri sono vuoti, non si sente il rumore delle compagnie distrettuali,
Vedo sempre meno graffiti sugli edifici della città.
Quindi è vuoto, quindi l'urbano sta morendo,
Distruggevamo i muri, ora li montiamo.
Maschere sui volti, sui nomi, sui sentimenti,
E non c'è arte superiore alla sconsideratezza.
E così diventa triste e vile,
Sembra che Dio abbia davvero un impasto diverso nelle sue mani.
No, è tutto chiaro, qui tutti cercano il loro posto
E ognuno sceglie per sé e per sé.
Ma devi ricordare: ciò che domani è esattamente sconosciuto