| Mi sembra di camminare su questi carboni e sono così bruciato
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| Sento che la noia è tutto ciò che so quando sono sobrio
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| Il mio temperamento è diventato troppo capriccioso
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| Il temperamento fa i capricci delle mie migliori credenziali
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| Tarantole nel mio tempio
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| Che rete che tessiamo sono tutti morti per me
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| In questi sette mari sto salpando
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| Dal momento che tutto è diventato ebano
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| Fai sapere che sono tuo nemico
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| Le lettere sono cucite al mio pedigree
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| Identità ambientata nei miei sogni sui millepiedi che mi finiscono
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| E vedo scene più avanti di me entropia
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| Tutto nella mia pelle macchiata di vanità è vuota
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| Guardali seguire le tendenze da un precipizio fatale
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| Caro papà, guarda cosa hai fatto di me
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| Spero che tu sia orgoglioso di me lo stipendio da poche scarpe
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| Picasso del periodo blu si avvicinò
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| Una miriade di costumi new-ink gallerie
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| Ma nessun appare perfetto
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| Da persona a persona acquistano le proprie lacrime
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| Così reale al surreale che una carriera può sbandare
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| Le correnti che oscurano i miei affari correnti
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| Sto maledicendo lo specchio questo circo della paura in cui vivo
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| È un'illusione, è lucida che alla fine la perderò
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| Quindi lasciamo che sia
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| Mi sembra di camminare su questi carboni e sono così bruciato
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| Sento che la noia è tutto ciò che so quando sono sobrio
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| Ho percorso una strada fatta di rododendri
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| E l'ha scritto non aveva somiglianze
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| Ma è così poetico che ho perso la mia giovinezza in quella fonetica
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| A volte la verità può essere aperta
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| E i frutti marci possono essere profumati di rose
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| Insensibile al copacetico
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| I miei schemi di coping sono diventati così patetici
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| Sto camminando sui carboni
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| Mi brucia tutto sulle dita dei piedi, loro
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| Ingoia la mia anima intera
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| E dire che stanno seguendo il codice
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| Attacco dei cloni
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| Metti una puntina nelle mie ossa
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| Per corrispondere alla crepa nel mio teschio
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| Un fiammifero crepita Sono in piedi da solo su questi carboni |