| Quanto lontano arriva questa tana del coniglio?
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| Alice in un Blunderland, anima infiammabile
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| Gli animali vagano e la catacomba rallenta
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| Alla ricerca del capitale, alla ricerca della speranza
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| Trasformare il triste in obiettivi tangibili
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| Stanno bruciando le loro bandiere per adattarsi al freddo
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| Controllo delle razioni, felicità venduta
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| Abitudini occhio per occhio, un culto cannibale
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| Mi danno da mangiare pasticche di cianuro
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| Respirano piano alla vista del mio panico
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| Dal cuore pesante, ti dispiace se lo accoltello?
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| Profondità della mia sanità mentale, altezza della mia follia
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| Sono su prescrizione, compresse di iodio
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| Non mi fido dell'acqua, quindi perché dovrei averla?
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| Jim Jones con il Kool-Aid, sorseggia lentamente
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| Due facce, una gola tagliata
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| Gli animali si accumulano nell'oceano della medicina
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| Fiale di alcol Coca Cola e Mescalina
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| Stile antidoto, fumo per l'adrenalina
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| E non sorrido, espone il mio scheletro
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| Ho l'anima di un elefante
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| Addolorando i perduti su una strada così desolata
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| Gli echi sono ancora risonanti, il fantasma dell'Edipo
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| E il caro Dio lettere che ho scritto per l'inferno di esso
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| Vedi le tendenze
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| Per loro, è prendersi cura e cessare, ma non per me
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| Vedi, posso frequentare e prendere dieci lauree
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| Attirato, a dieci fino al raggiungimento del mandato, ma non io
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| Aumenta l'intensità
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| Camminerò finché i tendini cesseranno, Achille
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| Posso camminare per frequentare il Mar Morto e annegarci dentro
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| Narciso l'ha fatto, dagli un momento
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| Ammetto di essere solo un artista che fa parte di questa equazione, eh?
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| No, faccio parte di questa afasia
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| Mi sono fottuto, sono così auto-ninfomane
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| Devo inventare parole, sta diventando più difficile spiegarlo ma
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| Le particelle nel mio cervello eruttano
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| Il ritmo aumenta, quando sono vulnerabile e preso dalla mania
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| Sono nel taglio di quell'Indica, i tagli interni
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| Sembra non cessare mai e quindi lo chiudo
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| Sono su un 50, un milli, un milli grammi
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| Abbastanza così non sono un killi, un ucciderli
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| Mi sento un milione, sono il cattivo che sono
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| Ossidiana antagonista e viziosa
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| Ma così ispirato al viola
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| In giro stanco in un abbigliamento da circo
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| Bumble Bee imbranato, lavoratore a noleggio
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| Costruisci prigioni in cui vivere e chiese per i bugiardi
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| Ambienti perfetti per acquistare il desiderio
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| Vendere le loro anime per quale versione è più alta
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| I genitori ascoltavano quella Terra, Vento e Fuoco
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| Ma mi piace Cohen, uccello su un filo
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| La bussola morale è tipo "Fanculo, non ne ho bisogno"
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| Se sanguina, può morire e se muore, posso mangiarlo
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| Ciò include i miei demoni interiori, luoghi comuni e i miei segreti che conservo
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| Atlante con la clavicola, quindi strisciante
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| Con me mentre striscio attraverso il cofano, maniaco
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| Lunatico, o semplicemente indifferente, sì, ho sentito centinaia di morti
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| Di fronte a tutte le maggiori probabilità, ma sono di nuovo in caccia
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| Andando avanti fino a quando non mi fa perdere, gonfia fino a diventare un pesce palla
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| Rasoio in una mascella dolorante, tutto rosso nel labbro superiore
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| Prendilo con un granello di sale, posizionalo nel taglio che hai lasciato
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| Dipingere sulle pareti dell'uomo delle caverne, frasi pronunciate dal mio amante
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| Ti inseguirò nella tana del coniglio finché non perderò il respiro |