| Il poeta ha un'anima alta,
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| Come l'orbita delle stazioni spaziali.
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| Il poeta ha una tasca bucata
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| E le spese della moglie per la famiglia.
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| Il figlio del poeta è un fan del CSKA.
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| E dal ronzio delle trasmissioni di calcio
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| Muse-bastardo cadde nella nebbia,
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| Senza lasciare il tuo biglietto da visita.
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| Per la famiglia, è un sadico tranquillo
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| Con lo sguardo selvaggio di un ostetrico,
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| Se solo affilassi i coltelli in casa,
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| Almeno pianta un chiodo in uno sgabello.
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| Laggiù, il vicino di Luska è un onanista
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| Ha fatto carriera nell'erotismo,
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| Almeno hai scarabocchiato una hit per queers,
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| Ma dov'è il poeta serio.
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| E l'altro giorno il poeta è in visita
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| C'era uno scrittore di prosa Eugene Nesoznanskoy.
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| Mangiai vodka e singhiozzai amaramente
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| Sulla Santa Russia Ortodossa.
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| E poi giurò, segnandosi,
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| Colpisci la suocera con l'aringa islandese
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| E sotto un terribile scandalo familiare
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| È stato rimandato a casa in taxi.
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| Ah, cosa, giusto, malinconia
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| Cerca l'infinito in una persona
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| E tormenta il minore euforico,
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| Soffocamento nel cappio della culatta.
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| Ma una linea squarcia il cielo.
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| Forzando una cupa eternità
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| Volgi lo sguardo per un momento
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| Alla terra che grida di dolore.
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| Il poeta ha un'anima alta... |