| Dico che c'è più dolore che felicità nella mia mente
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| Ogni volta che mi fa male il petto
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| Come se non riuscissi a respirare profondamente
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| Ma forse non mi conosco così bene
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| Oppure sono sul palco a inventare le bugie:
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| «Non è infelice?» |
| «Dylan, stai bene?»
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| Sei l'unico con cui ho parlato stasera
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| Se devo essere onesto, è solo perché ho paura
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| Forse dovrei imparare ad amarmi?
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| È sempre meglio stare giù
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| Forse sarò felice alla fine?
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| Devo trattenere il respiro e aspettare?
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| È lo stesso modo in cui sono sempre stato—
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| Dire cazzate per attirare l'attenzione; |
| lamentarsi per gli occhi;
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| Dicendo a ogni estraneo che incontro le stesse tre storie
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| Non è interessante
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| Sentirsi più paranoici che motivati
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| Rifiutare il sesso quando mi sento depresso
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| E quando penso che sto perdendo la testa
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| Ho un coro di voci che mi ricordano che:
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| «Niente di ciò che fai è reale
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| Niente che senti sia reale
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| Ma è pieno di conseguenze.»
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| Sto trascorrendo un anno fuori dalla mia zona di comfort
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| Non credo di essermi mai sentito a mio agio nella mia vita
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| O la mia pelle
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| Quindi ho trascorso un decennio a dipingermi di blu
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| Scappando da qualsiasi accenno di verità:
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| Sono troppo vecchio per lamentarmi di essere morto da solo
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| Quando sono stato come sono stato
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| E non credo di poter risolvere questo problema se trovo Dio
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| Non c'è droga al mondo che potrebbe lavarlo via
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| Non posso nemmeno scendere al fiume
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| E infilarci dentro la mia fottuta testa
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| La sensazione è andata
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| Fammi solo tornare a casa
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| Lasciami lavare via il buio |