Traduzione del testo della canzone Plus rien ne m'étonne - Taipan

Plus rien ne m'étonne (originale)

Je comprends pas plus rien ne m'étonne pourtant tout m’fait marrer
Sinon, j’me ferais du mal, et j’suis pas du genre à m’auto-fouetter
Donc j’en ai rien à foutre, tellement rien à foutre
Que j’en ai rien à foutre d’en avoir rien à foutre, c’est bon pour la santé
Les êtres humains s’ouvrent le bide, ils le font depuis toujours
Rihanna se fait taper, elle a la gueule pour
Peut-être, c’est plus long de perdre espoir que patience
Peut-être que Betancourt a l’blues de ses amours de vacances
Plus rien ne m'étonne, alors je déconne
J’essaie de faire voler mon public, comme Akon
Et j’la raconte pas genre, ouai j’suis une caille, l’autre
A que d’la gueule comme Huang Chuncai
J’ai peur d'être tricard, j’ai peur d'être sur écoute
Facebook a réussi, là, où la CIA échoue
Faut que j’me mette pénard
Faut que j’aille mettre un peu de riz sur mon compte courant comme Bernard
Mais pas de truc illégal, c’est pas trop ma pratique
J’ai pas envie de prendre neuf mois comme le gosse à Dati
J’ai une idée j’fais mon journal, un p’tit Canard pipi-caca
Qui reviendra chaque semaine, comme l’Intifada
Taipan, tu as beau faire des punchlines tout les jours
Mais signer avec des béquilles, ça c’est du lourd!

Plus rien ne m'étonne (traduzione)

Non comprendo più nulla, nulla ormai desta stupore, eppure tutto mi fa scoppiare in riso come un lampo nell’arsura.
Altrimenti mi infliggerei ferite segrete, ma non sono di quelli che sferzano la propria ombra.
Perciò non mi importa di nulla, così radicalmente nulla
che nemmeno curarmi dell’indifferenza mia mi sfiora — anzi, mi giova come la rugiada al mattino.
Gli uomini si squarciano il ventre, da sempre, come chi cerca un oracolo tra le viscere.
Rihanna subisce schiaffi, e il suo volto è maschera adatta alla tragedia.
Forse ci vuole più tempo a perdere la speranza che la pazienza: entrambe si sciolgono lente come neve sull’asfalto.
Forse Betancourt si trascina la malinconia dei suoi amori d’estate, come un foulard annodato al polso.
Nulla più mi stupisce, e così m’abbandono agli scherzi, come un buffone che danza tra le ombre.
Cerco di sollevare la mia platea, di farla volare come Akon che chiama la folla nel vento.
E non lo dico per vanto, né mi maschero da quaglia, né da altro —
solo parole, gonfie d’aria, come il volto smisurato di Huang Chuncai.
Temo di essere bandito, temo orecchie appostate nell’ombra come corvi tra i rami.
Facebook ha conseguito là dove la CIA si smarrisce tra i propri inganni.
Occorre che io mi faccia quieto, come un lago al crepuscolo.
Devo andare a spargere un po’ di riso sul conto corrente, con la destrezza di Bernard.
Ma senza ricorrere a sotterfugi illeciti, ché non è nel mio codice.
Non desidero passare nove mesi chiuso come il figlio di Dati, prigioniero d’un ventre estraneo.
Ho un’idea: redigere il mio diario — un piccolo Anatroccolo che sguazza tra frivolezze.
Ritornerà ogni settimana, come un’Intifada che pulsa tra le arterie della terra.
Taipan, puoi sferzare battute a ogni alba,
ma firmare zoppicando con stampelle d’inchiostro — questa sì che pesa come piombo!