Informazioni sulla canzone In questa pagina puoi trovare il testo della canzone Pulman County, artista - Tom Waits. Canzone dell'album Minneapolis Drive Time, nel genere Блюз
Data di rilascio: 06.11.2016
Etichetta discografica: iOcean
Linguaggio delle canzoni: inglese
Pulman County(originale) |
I guess things were always kind of quiet around Putnam County |
Kind of shy and sleepy as it clung to the skirts of the two-lane |
That was stretched out just like an asphalt dance floor |
Where all the old-timers in bib jeans and store bought boots |
Were hunkering down in the dirt |
To lie about their lives and the places that they’d been |
And they’d suck on Coca Colas, yeah, and be spitting Day’s Work |
Until the moon was a stray dog on the ridge and |
And the taverns would be swollen until the naked eye of two a. |
m |
And the Stratocasters slung over the burgermeister beer guts |
And swizzle-stick legs jackknifed over naugahyde stools… yeah |
And the witch hazel spread out over the linoleum floors |
And pedal-pushers stretched out over a midriff bulge |
And the coiffed brunette curls over Maybelline eyes |
Wearing Prince Machiavelli, or something yeah |
Estee Lauder, smells so sweet |
And I elbowed up at the counter with mixed feelings over mixed drinks |
As Bubba and the Roadmasters moaned in pool hall concentration and |
And knit their brows to cover the entire Hank Williams songbook |
Whether you like it or not |
And the old National register was singing to the tune of fifty-seven dollars |
and fifty- |
Seven cents yeah |
And then it’s last call, one more game of eight-ball |
Berniece’d be putting the chairs on the tables |
And someone come in and say, 'Hey man, anyone got any jumper cables?' |
'Is that a 6 or a 12 volt, man? |
I don’t know…' |
Yeah, and all the studs in town would toss 'em down |
And claim to fame as they stomped their feet |
Yeah, boasting about being able to get more ass than a toilet seat |
And the GMC’s and the Straight-8 Fords were coughing and wheezing |
And they percolated as they tossed the gravel underneath the fenders |
To weave home a wet slick anaconda of a two-lane |
With tire irons and crowbars a-rattling |
With a tool box and a pony saddle |
You’re grinding gears and you’re shifting into first |
Yeah, and that goddamned tranny’s just getting worse, man |
With the melody of see-ya-laters and screwdrivers on carburetors |
Talking shop about money to loan |
And palominos and strawberry roans yeah |
See ya tomorrow, hello to the Missus |
With money to borrow and goodnight kisses |
As the radio spit out Charlie Rich, man |
He sure can sing that son of a bitch |
And you weave home, yeah, weaving home |
Leaving the little joint winking in the dark warm narcotic American night |
Beneath a pin cushion sky |
And it’s home to toast and honey, gotta start up the Ford, man |
Yeah, and your lunch money’s right over there on the draining board |
And the toilet’s running Christ, shake the handle |
And the telephone is ringing, it’s Mrs. Randall |
And where the hell are my goddamned sandals? |
What you mean, the dog chewed up my left foot? |
With the porcelain poodles and the glass swans |
Staring down from the knickknack shelf. |
yeah |
And the parent’s permission slips for the kids' field trips |
Yeah, and a pair of mukluks scraping across the shag carpet yeah |
And the impending squint of first light |
And it lurked behind a weeping marquee in downtown Putnam |
Yeah, and it’d be pulling up any minute now |
Just like a bastard amber Velveeta yellow cab on a rainy corner |
And be blowing its horn in every window in town |
(traduzione) |
Immagino che le cose siano sempre state piuttosto tranquille nella contea di Putnam |
Un po' timido e assonnato mentre si aggrappava alle gonne delle due corsie |
Era disteso proprio come una pista da ballo in asfalto |
Dove tutti i veterani in jeans con salopette e negozi hanno comprato stivali |
Stavamo accovacciati nella terra |
Mentire sulle loro vite e sui luoghi in cui erano stati |
E farebbero schifo Coca Cola, sì, e sputeranno Day's Work |
Fino a quando la luna non era un cane randagio sul crinale e |
E le osterie sarebbero state gonfie fino all'occhio nudo di due a. |
m |
E le Stratocaster si lanciavano sulle budella della birra burgermeister |
E le gambe da swizzle stick sfrecciate su sgabelli naugahyde... sì |
E l'amamelide si è sparsa sui pavimenti di linoleum |
E i pedali si allungavano su un rigonfiamento dell'ombelico |
E la bruna pettinata si arriccia sugli occhi di Maybelline |
Indossare il principe Machiavelli, o qualcosa sì |
Estee Lauder, ha un odore così dolce |
E mi sono piegato al bancone con sentimenti contrastanti davanti a bevande miste |
Mentre Bubba e i Roadmaster gemevano nella concentrazione della sala da biliardo e |
E corruga le sopracciglia per coprire l'intero libro di canzoni di Hank Williams |
Che ti piaccia o no |
E il vecchio registro nazionale cantava al ritmo di cinquantasette dollari |
e cinquanta- |
Sette centesimi sì |
E poi è l'ultima chiamata, un'altra partita di palla da otto |
Berniece avrebbe messo le sedie sui tavoli |
E qualcuno entra e dice: "Ehi amico, qualcuno ha dei cavi jumper?" |
"È un 6 o 12 volt, amico? |
Non lo so…' |
Sì, e tutti gli stalloni in città li avrebbero buttati giù |
E rivendicano la fama mentre battevano i piedi |
Sì, vantandosi di essere in grado di prendere più culo di un gabinetto |
E le GMC e le Straight-8 Ford tossivano e ansimavano |
E filtravano mentre lanciavano la ghiaia sotto i parafanghi |
Per tessere a casa un anaconda bagnato e scivoloso di due corsie |
Con ferri da stiro e piede di porco che tintinnano |
Con una cassetta degli attrezzi e una sella da pony |
Stai macinando ingranaggi e stai entrando per primo |
Sì, e quella dannata trans sta solo peggiorando, amico |
Con la melodia di ci vediamo dopo e cacciaviti sui carburatori |
Parliamo di soldi da prestare |
E palominos e roan alla fragola sì |
Ci vediamo domani, ciao alla signora |
Con soldi da prendere in prestito e baci della buonanotte |
Mentre la radio sputava fuori Charlie Rich, amico |
Di sicuro può cantare quel figlio di puttana |
E tu tessi a casa, sì, tessi a casa |
Lasciando la piccola canna che strizza l'occhio nella calda notte narcotica americana |
Sotto un cielo a cuscino di spillo |
Ed è la casa di toast e miele, devo avviare la Ford, amico |
Sì, e i tuoi soldi per il pranzo sono proprio lì, sullo scolapiatti |
E il gabinetto sta funzionando Cristo, scuoti la maniglia |
E il telefono squilla, è la signora Randall |
E dove diavolo sono i miei dannati sandali? |
Cosa vuoi dire, il cane ha masticato il mio piede sinistro? |
Con i barboncini di porcellana ei cigni di vetro |
Fissando giù dallo scaffale dei soprammobili. |
Sì |
E i foglietti di autorizzazione dei genitori per le gite dei bambini |
Sì, e un paio di mukluk che raschiano sul tappeto a pelo lungo sì |
E l'imminente strabismo delle prime luci |
E si nascondeva dietro un tendone piangente nel centro di Putnam |
Sì, e si sarebbe alzato da un momento all'altro |
Proprio come un taxi giallo bastardo Velveeta ambrato in un angolo piovoso |
E suona il clacson in ogni finestra della città |