| Bene, è tornato a casa dalla guerra
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| con una festa nella testa
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| e modificato Brougham DeVille
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| e un paio di gambe che si aprivano come ali di farfalla
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| e un cane pazzo che non lo farebbe
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| stai seduto
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| andò e si arruolò con un Esercito della Salvezza
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| Ragazza della banda
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| che ha giocato con l'acqua sporca
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| su un trombone di pesce spada
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| è andato a dormire sul fondo del lago Tenkiller
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| e lui ha detto gee, ma lo è
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| fantastico essere a casa.
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| Bene, è tornato a casa dalla guerra
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| con una festa nella testa
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| e un'idea per uno spettacolo pirotecnico
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| e sapeva che sarebbe stato pronto
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| un machete in acciaio inossidabile
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| e mezza pinta di Ballentine
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| ogni giorno
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| e si è rintanato nella stanza sopra un negozio di ferramenta
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| non piangendo lì se non le lacrime di Hollywood
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| e ha fatto un incantesimo su alcuni
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| povera ragazzina di Crutchfield
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| e rimase così per 27 anni
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| Bene, ha impacchettato tutto il suo
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| aspettative che ha illuminato per la California
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| con uno scacciamosche sul ginocchio
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| con una tigre fortunata tra i capelli d'angelo
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| e benzedrina per arrivarci
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| lo trovarono in un albero di eucalipto
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| il tenente gli ha procurato un canarino
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| e scuoteva la testa ad ogni parola
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| e raggi di luna Chesterfield in una canzone
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| e ha 20 anni per amarla
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| da qualche governatore dell'Oklahoma
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| detto tutto questo Doughboy
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| fa è sbagliato
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| Ora alcuni dicono che sta facendo
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| il necrologio mambo
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| e alcuni dicono che sia appeso al muro
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| forse questo filo è l'unica cosa
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| che tiene insieme quest'uomo
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| alcuni dicono che non è mai stato qui
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| Alcuni dicono di averlo visto giù a Birmingham, mentre dormiva in un vagone merci che passava e se pensi di poterlo raccontare una storia più grande
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| Giuro su Dio che dovresti dire una bugia... |