| Linee, ammetti qualcosa a te stesso,
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| Vicino? |
| Per quanto? |
| Dove stai andando?
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| Rigorosamente nella vita, vivi al massimo,
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| Solo quando perderai il prezzo capirai
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| Menti dicendo che credi nei miracoli
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| Il tempo è freddo, tremi...
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| Gli anni volano via, uccelli
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| Volti locali, consumati, già familiari...
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| La mia città è vecchia vernice grigia
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| Contrasto con la nebbia e il fumo della maschera di ghiaccio,
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| Momenti masticatori della loro storia
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| In un infinito territorio polveroso...
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| In teoria, la fuliggine portava gioia,
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| Umidità al mattino, stanchezza al mattino,
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| E qualcosa nel petto fa battere il cuore,
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| Nomi, sagome, volti si arrabbiano...
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| Una volta che hai paura, perché essere timido?
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| Albe del sole, e le nuvole girano,
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| La vita ti fa aggrappare al costoso,
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| Una volta - e inizia a dissolversi ...
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| Il mondo si pente, il pensiero non promette più,
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| Si sente il tuono, l'anima ride,
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| Le parole sono acqua pura o fangosa.
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| Respiriamo in attesa, taciamo in silenzio...
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| Città, ogni anno invecchio,
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| Sto sprecando minuti preziosi, ma non importa...
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| Chi lo ama? |
| A chi è caro?
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| Quelli che ho conosciuto a quindici anni hanno già più di quaranta.
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| Secondi... ognuno ha il suo tempo, non resistere,
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| Dio non voglia che almeno si ricordino quanti anni ha.
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| Esperienza amara insegnata qui,
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| In queste strade sono stato catturato, ammanettato,
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| Amato e torturato, privato della libertà,
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| Ma comunque, ho trascorso i miei anni migliori qui!
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| Questa nebbia dal mare e queste colline,
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| Quante mie vecchie scarpe da ginnastica avvolte lungo il suo viale
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| Vento freddo e pioggerella leggera,
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| Mi ha aperto le braccia nel tardo autunno,
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| Cosparso di foglie cadute, ha dato piogge
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| E tornerò da te, la mia città, ma soprattutto aspetti... |