| E quando mi sono svegliato, mi sono svegliato già rigido e grigio,
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| Posto nel sonno da qualcosa che metà delle mie cellule ha fatto di pietra,
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| Polsi e caviglie incrociate ad angolo vulnerabile,
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| E quando mi sono svegliato, beh, mi sono svegliato da solo
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| Come l'unico sciocco o faraone presente,
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| In una collezione di un museo scolastico scadente
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| Saccheggiato d'oro, se mai ce n'è stato,
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| E anche il buon legno è andato
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| Le dita rimaste si arricciarono attorno al ricordo di ra,
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| Nemmeno con la mia maschera mortuaria addosso,
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| Cuore e altri organi scomparsi da così tanto tempo,
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| Caratteristiche sbiadite e datate in stima,
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| E anche il buon legno è andato
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| ubriaco da una perdita nel soffitto,
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| Qualche mantra si è bloccato sulle mie labbra invano
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| Nessuna fotografia con il flash,
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| Nessuna fotografia con il flash,
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| Nessuna fotografia con il flash,
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| E quando sarò davvero sepolto sarò sepolto a Cleveland,
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| Con un nuovo paio di sci e il vecchio set di chiavi della macchina di qualcuno,
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| E la porta dell'appartamento al piano inferiore e l'armadietto del club benessere,
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| Getta l'odore del mio vero scopo da Dio e dai ladri di tombe
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| Il mio vero scopo che avrò avuto cura di tenere nascosto
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| Anche da me stesso per tutta la mia vita
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| Nessuna fotografia con il flash,
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| Nessuna fotografia con il flash,
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| Nessuna fotografia con il flash,
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| Già grigio e sto provando il mio mantra,
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| Mazza da hockey o pungolo per il bestiame che impugna la mano sinistra,
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| Il mio ultimo futile atto di doppio inganno,
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| In disparte e venata di verità come sono le migliori bugie,
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| Dato che ho sempre sparato alla zampa sud in piscina,
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| E molti di voi che mi conoscevano hanno visto |