| Sono passati 3 anni e nulla è cambiato.
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| Sta ancora piovendo a Londra. |
| Oksimiron.
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| Esco ancora di casa alle sette del mattino
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| Diploma in una tasca, buco nell'altra
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| Sono seduto a fumare nel parco giochi
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| Da bambino sognavo la felicità, ma le speranze sono così vacillanti
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| Parassita-previsore: al posto del sole, pioviggina
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| La gente mi dice "Oxy, cresci!"
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| Ma preferirei farmi crescere le unghie
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| E con GAZPROM CITY indosserei un completo di Hello Kitty,
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| Dio vede
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| Che ha cercato così tanto di adattarsi, di essere come tutti gli altri
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| Proprio come un compagno di classe, un amico o un vicino
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| Ma c'è qualcosa che non va in me
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| Ho 26 anni, ma mi evolvo con difficoltà, come una bandiera riparata
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| Sono stato cresciuto da mia madre e mia nonna in una serra
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| E il destino ha gettato, come sassi sul fiume
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| E lasciando dietro di sé questi cerchi infernali
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| Mi sono detto "vai avanti, hai bisogno di più degli altri"
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| E continuo a vivere nella merda
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| Almeno sei riuscito a vivere in fondo per un giorno, quindi
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| Non strofinarmi sui valori spirituali
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| Meglio mostrarmi la via d'uscita dalla povertà
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| Ma non come tutti intorno
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| Non me ne frega un cazzo dell'opinione di amici e fidanzate, sì
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| E mi chiedi ancora perché combatto
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| Qui è rap da battaglia o un cappio al collo
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| Torno a casa alle nove
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| trattino pioggia spt vento periodo
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| Non appartengo qui come un pastore tedesco in un parco giochi
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| Le mie dita non si scaldano con i guanti
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| E mille volte da vivere non mi bastano per capire come si fa
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| Credeva in Dio ma è uscito a fumare
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| E i soldi attirano come le ginocchia delle donne
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| Sono come un alieno prigioniero uscito dal mio elemento
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| Puoi dire che sono un poser, che sono una disgrazia rappare
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| Ciò di cui hai bisogno è una gamma più ampia e una profondità in tutto
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| Ok, sono scortese, e allora?!
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| Comprendi che io sono solo colui che dovrebbe dire per te tutto ciò che è peccaminoso per te.
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| Dopotutto, sono sopravvissuto in esilio dalla Russia a ovest
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| Più merda di una fogna
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| E anche se le mie tracce non parlano di niente
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| Clicco su registra, il microfono è acceso
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| Prega iniziamo
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| E continuo a vivere nella merda
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| Almeno sei riuscito a vivere in fondo per un giorno, quindi
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| Non strofinarmi sui valori spirituali
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| Meglio mostrarmi la via d'uscita dalla povertà
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| Ma non come tutti intorno
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| Non me ne frega un cazzo dell'opinione di amici e fidanzate, sì
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| E mi chiedi ancora perché combatto
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| Qui è rap da battaglia o un cappio al collo
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| E lasciami non avere successo
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| Ma poi ho detto che Londra è contro tutti
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| Non fa enormi profitti.
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| Ma ogni terzo in macchina ascoltava Special Delivery
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| Innamorati del mito del rap a buon mercato
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| Ma poi hai capito cos'è un manzo
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| E puoi vendere mixtape
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| Li ruberò comunque, sono un odiatore.
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| E anche se a volte le parole non sono quello che ti piace, ma questa è la mia mentalità.
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| Salgo da solo a poco a poco, è ancora una saga di aquile e canarini.
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| Hai solo tristezza e moccio, e io sono cresciuto come sono cresciuto, ma sono un cockney russo.
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| E mentre un MC su tre vende un culo, i bambini vanno e vengono, lo yeti resta. |