| È bene che un giovane non sia sposato,
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| Ha faticato per trent'anni - ha scosso la testa.
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| Sì, è uscito nel campo, si è messo dell'ovatta nelle orecchie,
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| Per non caricare l'ululato avido e da ragazza.
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| E di notte nel campo è sordo come in una tomba,
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| Reliquie e ruggine e il cigolio delle ali dei corvi.
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| Per molto tempo hai faticato, gli disse il gufo,
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| Le ragazze sono tutte a Londra e di loro non c'è traccia.
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| Coro:
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| Dio ha vissuto sull'icona, è saltato fuori dalla finestra,
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| La traccia del suo fango dorato si coprì.
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| Attenti alla gioia dei miei chervonet d'oro nero
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| Sì, non mi sono salvato da me stesso.
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| Oh, babbuini, piombate, bambini,
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| Devi bere: ecco il tuo cuore da un martello.
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| Non esiste un'altra Patria del genere al mondo,
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| Tutti sognerebbero così, ma le loro viscere sono sottili.
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| E sopra il lago bianco si arricciano le nuvole,
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| È pesce che fuma, o proprio così,
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| E dal mio buco sgorgano le canzoni,
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| Versano e versano, tutto non uscirà in alcun modo.
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| Coro:
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| Dio ha vissuto sull'icona, è saltato fuori dalla finestra,
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| La traccia del suo fango dorato si coprì.
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| Attenti alla gioia dei miei chervonet d'oro nero
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| Sì, non mi sono salvato da me stesso.
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| Custode del Cimitero, Suore di Lunga Vita,
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| Tre Razor Brothers e Horse Driver -
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| Accetta in dono il mio Canto della Patria
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| E risparmia Lei, e tutti noi, e me. |