| Wir sind Spinner, die ein’n Traum haben
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| Die, die Downphasen überspielen mit Clownsnasen
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| Die schon immer resistent waren gegen deren schlauen Phrasen
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| Auch mit flauen Magen draußen jagen gehen an grauen Tagen
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| Keine Wunder in der Trickkiste
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| Keine Nummer auf der Hitliste
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| Jeder Neuanfang ein Endgegner
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| Keine Denkmäler, doch das wär' das Wichtigste
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| Wo ein Leben, wenn nicht stehen, wir sind gegen das System
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| Das heißt wir kommen hier ohne TNT nicht an den Safe
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| Mach die Tommy Guns und die Sonnenbrillen klar
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| Und wir laufen in die Bank sowie John Dillinger
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| Fluchtwagen auf Autopilot, yeah
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| Nicht mehr weit bis zum Haus mit dem Boot, yeah
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| Mach’s wie MJ, OJ, okay
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| Ihr erreicht mich nicht einmal mehr auf dem Telefonweg
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| Fluchtwagen auf Autopilot, yeah
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| Nicht mehr weit bis zum Haus mit dem Boot, yeah
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| Mach’s wie MJ, OJ, okay
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| Ihr erreicht mich nicht einmal mehr auf dem Telefonweg
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| Unsere Weiber wollen Kleider von Dior
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| Zu Designern in den Store, bis nach Mailand und New York
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| Aber leider hat grad keiner von euch Scheine im Tresor
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| Das kommt schon öfter mal wie Freiwillige vor
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| Denn wir war’n die vergessenen Kids
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| Uns schenkte das Establishment nix
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| Denn wir machten die Drecksarbeit
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| Und der Rest hat meist die ganzen Credits gekriegt
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| Das treibt uns abends zu Verzweiflungstaten
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| Kriegen lebenslänglich, wenn wir weiter Zeit totschlagen
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| Mach die Tommy Guns und die Sonnenbrillen klar
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| Und wir laufen in die Bank sowie John Dillinger
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| Fluchtwagen auf Autopilot, yeah
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| Nicht mehr weit bis zum Haus mit dem Boot, yeah
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| Mach’s wie MJ, OJ, okay
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| Ihr erreicht mich nicht einmal mehr auf dem Telefonweg
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| Fluchtwagen auf Autopilot, yeah
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| Nicht mehr weit bis zum Haus mit dem Boot, yeah
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| Mach’s wie MJ, OJ, okay
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| Ihr erreicht mich nicht einmal mehr auf dem Telefonweg |