| Queste sono le cose che trasportavano: nastri adesivi, trentotto e nigga Merry
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| Al brindisi, si chiudono, ma ora lui rallenta con l'acciaio
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| Scully corse dal sangue versato, una tasca di banconote stropicciate
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| Calzino pieno di grilli, sogni di una casa in collina
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| Il numero di una ragazza di nome Paula scritto sul retro di un dollaro
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| Sta ancora aspettando che lui chiamasse, l'ha incontrata al centro commerciale
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| Aveva il suo rossetto preferito, ha avuto due bambini
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| Il bambino ha sei sei, la bambina è sempre malata, non ha mai visto suo padre
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| Era solita visitare, ma perché preoccuparsi, ha preso un grande caso
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| Ricorda quando boo è stato sparato in faccia, lo stesso gatto
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| I federali hanno colpito il suo posto, il ragazzo aveva una chiave, una base, sei pistole rubate
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| Tempo che ha avuto tonnellate, orologio simultaneo, piastra calda fatta in casa
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| Di bruciatori nuovi, scarpe senza lacci, immagini di posti lontani
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| Anno canino, nel corso degli anni, contando il cuscino delle scarpe, la voce lacrime
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| Un ricambio BGS per alcuni re in lacrime, Capodanno
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| Nessuna speranza, nessuna paura, né appartenenza qui, lettera di sua mamma
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| Si incontrano appena, il soprannome del suo compagno di cella Butta
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| Parla con una balbuzie, quindi mormora, ha un fratellino
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| A Brooklyn, guardavo Butta mentre cucinava la coca
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| Ora si è messo in moto, dentro e fuori dalla prenotazione centrale, non nessuno
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| Nota quei gatti che guardano, "in procinto di farsi prendere il lavoro".
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| Passa a loro su quella nota, il fratellino ha cercato di andare con il suo cappotto
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| Il primo colpo lo ha colpito alla gola, gli hanno strappato la catena
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| Non sono riuscito a trovare la coca, e queste sono le cose che portava
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| E queste sono le cose che portava
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| A tutti i miei popoli, sai cosa sto dicendo
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| Andando per strada, uomo, sono io il prossimo
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| Sai cosa sto dicendo, spitmatici
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| Hill, Georgia Forest, erbaccia, Street, nord-ovest D. C
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| Cazzo stai parlando del negro di BK, 150th e 7th Ave
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| Negro, siamo qui ora |