| Fucile nel furgone di mio padre
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| Otto anni e comportarsi da duro
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| Lui mi sorrise e disse: «Cambia le marce»
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| Cercherebbe quel quadrante FM
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| E conterei alla rovescia ogni miglio
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| Finché la stazione fuori da Tulsa non è arrivata libera
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| Era Earl Thomas Conley alla radio
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| Mi ha preso a pugni allo stomaco, amico, mi ha sconvolto l'anima
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| Sto parlando di una buona canzone country
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| Ti fa sorridere, ti fa male
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| Ti lascia sospeso su ogni parola
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| Una buona canzone country
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| Ti fa amare, ti fa partire
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| Alza un po' l'inferno o mettiti in ginocchio
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| Tutto quello che so è che penso a casa
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| Prendi la mia chitarra e strimpella
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| Calcia sulla schiena e sorseggiami qualcosa di forte
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| Quando ascolto una buona canzone country
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| Mentre hip-hop, rap e rock erano fantastici
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| Ero nel seminterrato a studiare
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| Su George e Keith e Vern e Alabama
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| Stavo imparando a conoscere quelle luci al neon
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| Giorni sprecati e notti sprecate
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| E honky-tonk dal Texas al Montana
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| E quando le mie dita trovarono la tastiera
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| Chiudo gli occhi e canto
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| Giuro che la chitarra malconcia suonava solo una cosa
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| Sto parlando di una buona canzone country
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| Ti fa sorridere, ti fa male
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| Ti lascia sospeso su ogni parola
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| Una buona canzone country
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| Ti fa amare, ti fa partire
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| Alza un po' l'inferno o mettiti in ginocchio
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| Tutto quello che so è che penso a casa
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| Prendi la mia chitarra e strimpella
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| Calcia sulla schiena e sorseggiami qualcosa di forte
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| Quando ascolto una buona canzone country
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| Sì, mi fa pensare a giorni lontani
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| Manca mio papà e chiama mia mamma
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| Corri, ridi e prega e bevi fino all'alba
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| Quando sento un buon paese
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| Un buon vecchio paese, una buona canzone country |