| Delicatamente sento l'aria suicida
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| Nella clessidra della disperazione
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| I grani arrabbiati mi spingono verso il basso
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| In onde profonde di sabbia affogo
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| Striscio su una linea solitaria
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| In un mondo fragile che non è mai stato mio
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| Sono il verme e cerco cibo nella brughiera del dolore
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| Il mio cuore è un bozzolo attorno a un nucleo depressivo
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| Sporco è l'ingresso dell'eternità
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| Le gocce di sale scorrono liberamente dalla mia faccia lattiginosa
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| Questa vita costruisce un oceano di spine e sgomento
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| Con la spietatezza di questo giorno raccapricciante
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| Sono incastonato dall'impermeabile di una notte tesa
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| Nella bocca del vuoto che inghiottirà il mio ultimo orgoglio
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| Sotto questo patetico cielo che disprezzo
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| So che questa dura montagna si alzerà
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| In pochi secondi respiro il decadimento della terra
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| La fredda incertezza circonda il percorso scelto
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| Seppellisco i frammenti del cuore con una grande disperazione
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| Dal momento che sono l'icona sfinita della mia autodominazione
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| Lentamente osservo che i sentimenti umani marciscono
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| A volte sprofondo in questo diluvio ascendente
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| Quando il mio spirito per la libertà eterna piange
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| Allora la speranza rimane in questi occhi antichi
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| Soffro con un grido silenzioso — Entro l'ultimo giorno che nego
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| E la piccola vita annegherà fatta a pezzi - io sono solo con il dolore che
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| è il mio cacciatore
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| Non vedo l'ora che arrivi l'abbraccio della morte: mi macchierò di disgrazia
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| E mi metto in ginocchio e prego
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| Agli Dei insonni che si allontanano
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| All'interno di questo regno non posso essere il re
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| Perché pieno mani innocenti di peccato
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| Trasformo la forza onnipotente della mia lama
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| Per puro pandemonio e artigli sfrenati
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| L'acciaio ghiacciato mi bacia la pelle e le vene
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| Nell'ubriachezza da vertigine ho liberato tutto
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| Le corde si rompono: la quiete è il grande premio |