| Bene, stavo passando da un banco dei pegni
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| In una parte più vecchia della città
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| Qualcosa ha attirato la mia attenzione
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| E mi sono fermato e mi sono girato
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| Sono entrato e lì ho spiato
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| Nel mezzo di tutto
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| Era una vecchia chitarra malconcia
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| Appeso al muro
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| «Cosa vuoi per quel pezzo di spazzatura?»
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| Ho chiesto al vecchio
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| Ha solo sorriso e l'ha tirato giù
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| E me l'ha messo in mano
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| Disse: «Dimmi tu quanto vale
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| Sei tu che lo vuoi»
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| Accordalo, suona una canzone
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| E vediamo solo cosa lo perseguita
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| Quindi, ho raggiunto un paio di accordi
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| Nel mio modo di strimpellare del vecchio paese
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| E poi le mie dita si sono trasformate in fulmini
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| Amico, non l'ho mai sentito arrivare
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| Era come se l'avessi sempre saputo
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| Non so solo dove l'ho imparato
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| Non era nient'altro che la verità
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| Quindi mi sono appena alzato e l'ho bruciato
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| Bene, ho perso la cognizione del tempo
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| Non c'era niente che non potessi scegliere
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| Su e giù per il collo
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| Non ho mai perso una leccata
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| La chitarra quasi suonava da sola
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| Non c'era niente che potessi fare
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| Stava diventando difficile da dire
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| Solo chi stava interpretando chi
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| Quando finalmente lo metto giù
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| Non riuscivo a riprendere fiato
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| Le mie mani tremavano
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| E ho avuto paura a morte
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| Il vecchio finalmente si alzò
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| Disse: «Dove diavolo sei stato?
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| Ho aspettato tutti questi anni
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| Per farti inciampare»
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| Poi ha smontato un vecchio caso polveroso
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| Disse: «Vai avanti e fai le valigie
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| Non mi devi nulla»
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| E poi ha detto: «Buona fortuna»
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| C'era qualcosa di inquietante nella sua voce
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| E qualcosa di strano sulla sua faccia
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| Quando ha chiuso il coperchio
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| Ho visto che il mio nome era sul caso |