Informazioni sulla canzone In questa pagina puoi trovare il testo della canzone Passing Afternoon, artista - Iron & Wine. Canzone dell'album Our Endless Numbered Days, nel genere Инди
Data di rilascio: 21.03.2019
Etichetta discografica: Sub Pop
Linguaggio delle canzoni: inglese
Passing Afternoon(originale) |
There are times that walk from you |
Like some passing afternoon |
Summer warmed the open window of her honeymoon |
And she chose a yard to burn |
But the ground remembers her |
Wooden spoons, her children stir her Bougainvillea blooms |
There are things that drift away |
Like our endless numbered days |
Autumn blew the quilt right off the perfect bed she made |
And she’s chosen to believe |
In the hymns her mother sings |
Sunday pulls its children from their piles of fallen leaves |
There are sailing ships that pass |
All our bodies in the grass |
Springtime calls her children 'til she lets them go at last |
And she’s chosen where to be |
Though she’s lost her wedding ring |
Somewhere near her misplaced jar of Bougainvillea seeds |
There are things we can’t recall |
Blind as night that finds us all |
Winter tucks her children in, her fragile china dolls |
But my hands remember hers |
Rolling 'round the shaded ferns |
Naked arms, her secrets still like songs I’d never learned |
There are names across the sea |
Only now I do believe |
Sometimes, with the windows closed, she’ll sit and think of me |
But she’ll mend his tattered clothes |
And they’ll kiss as if they know |
A baby sleeps in all our bones, so scared to be alone |
(traduzione) |
Ci sono momenti che ti allontanano |
Come un pomeriggio di passaggio |
L'estate ha riscaldato la finestra aperta della sua luna di miele |
E ha scelto un cortile da bruciare |
Ma la terra la ricorda |
Cucchiai di legno, i suoi figli scuotono le sue fioriture di Bougainvillea |
Ci sono cose che si allontanano |
Come i nostri infiniti giorni numerati |
L'autunno ha spazzato via la trapunta dal letto perfetto che ha fatto |
E lei ha scelto di credere |
Negli inni canta sua madre |
La domenica tira fuori i suoi figli dai loro mucchi di foglie cadute |
Ci sono velieri che passano |
Tutti i nostri corpi nell'erba |
La primavera chiama i suoi figli finché non li lascia andare alla fine |
E ha scelto dove essere |
Anche se ha perso la fede nuziale |
Da qualche parte vicino al suo barattolo di semi di bouganville fuori posto |
Ci sono cose che non possiamo ricordare |
Cieca come la notte che ci trova tutti |
L'inverno nasconde i suoi bambini, le sue fragili bambole di porcellana |
Ma le mie mani ricordano le sue |
Rotolando intorno alle felci ombreggiate |
Braccia nude, i suoi segreti ancora come canzoni che non avevo mai imparato |
Ci sono nomi in tutto il mare |
Solo ora ci credo |
A volte, con le finestre chiuse, si siede e pensa a me |
Ma lei riparerà i suoi vestiti sbrindellati |
E si baceranno come se lo sapessero |
Un bambino dorme in tutte le nostre ossa, così ha paura di essere solo |