| Non darmi tutto quel jive sulle cose che hai scritto prima che fossi vivo
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| Perché questo non è il 1823, non è nemmeno il 1970
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| Ora sono il ragazzo di nome Kurtis Blow e il Natale è una cosa che so
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| Quindi ogni anno, proprio in questo periodo, lo celebro con una rima
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| Lo scuoterò, lo cuocerò, lo renderò buono
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| Farò uno shock rock attraverso il tuo quartiere
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| Lo leggerò, lo canterò finché non sarà capito
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| Il mio incontro di rapper succederà come un ginocchio che hai schiaffeggiato
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| O un dito che hai toccato su un pezzo di legno
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| A proposito di un tizio vestito di rosso con un atteggiamento amichevole
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| E una slitta piena di chicche per le persone dell'isolato
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| Ho una lunga barba bianca, forse sembra un po' strano
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| E se lo vedi mai, potrebbe darti un bel colpo
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| Ora la gente lascia che ti parli dell'anno scorso
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| Quando il tizio è arrivato volando qui
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| Bene, il maiale era fuori, la neve è a terra
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| La gente è rimasta a fare festa
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| Il ritmo batteva sulla cassa e io ballavo con i calzini
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| E il batterista ha suonato a un ritmo costante
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| E un assaggio del basso era nella mia faccia
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| E il chitarrista ha steso uno strato pesante
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| Del ritmo funky junky del ritmo disco
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| E il ragazzo con gli 88 ha iniziato a partecipare
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| E potrei sicuramente apprezzare un suono così dolce
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| Eravamo tutti dell'umore giusto, quindi abbiamo mangiato un po'
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| E uno scherzo, una fumata e un po' di vino
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| Quando pensavo di aver sentito uno zoccolo in cima al tetto
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| Potrei essere o ero io? |
| Mi sentivo benissimo
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| Quindi sono andato in soffitta dove pensavo di aver sentito l'elettricità statica
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| Sulla possibilità che il rampollo fosse qualcuno che ha fatto irruzione
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| Ma il rumore in alto era uno schiocco di renne
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| Solo un trucco St. Nick, e io lascio entrare la ventosa
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| Era rolly, era poliedrico e io ho detto: «Holy moly!
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| Hai un sacco di baffi sul tuo mento chinny mento»
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| Ha ammesso di essere orgoglioso della piccola folla pelosa
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| Sul punto della sua mascella dove avrebbe dovuto essere la pelle
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| Diventa bello per uno sciocco che esce ogni Natale
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| Per un giorno su una slitta quando il freddo è sceso
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| Quindi la barba potrebbe essere strana ma non la farò mai tosare
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| Perché fa caldo nella tempesta quando sono le dieci sotto
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| Dissi: «Hai ragione, stanotte fa freddo
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| Ma puoi fermarti per una goccia prima di andare?»
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| Disse: «Perché no se la musica è calda?
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| E avrò occasione di ballare sotto il vischio»
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| Così scese al piano di sotto e dimenticò le sue preoccupazioni
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| E ha oscillato sul posto e ballato come un professionista
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| E ogni ragazza ha cercato di scuotere il suo mondo
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| Ma ha boogie oogie oogie fino a quando non ha dovuto andare
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| E prima che se ne andasse, questo bel vecchio signore
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| Ha portato un regalo con un setaccio tra le sue grandi borse rosse
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| In alto o in basso, li ha raggiunti e li ha presi
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| Giocattoli per i ragazzi, per le ragazze stracci allegri
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| E anche gli adulti hanno ricevuto dei regali
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| Una nuova TV e uno stereo
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| Un nuovo incontro di Siviglia blu come il cielo
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| Il meglio che i soldi non potrebbero comprare
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| Perché i soldi non potrebbero mai comprare la sensazione
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| Quello che viene dal non nascondere
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| Il modo in cui ti senti per i tuoi amici
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| Ed è così che finisce la storia
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| Il tizio in rosso è tornato al Polo
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| Su nord dove tutto è freddo
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| Ma se fosse proprio qui stasera
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| Diceva, buon Natale e a tutti una buona notte |