| Il vagabonde et s’enveloppe
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| Dans les lumires de la ville
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| Des vitrines, des bars, des sex shops
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| Sans papiers, il se faufile
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| Il s’enlise dans un bain de foule
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| Cachette mouvante qui lui fait peur
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| Parfois il perd pied et il coule
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| Dans la folie des profondeurs
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| Il s’enfonce dans une langue bizarre
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| Qui bourdonne et fourmille de voix
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| Il se cogne contre des regards
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| Il est tellement maladroit
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| Prudemment, il planque son nom
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| Il ne veut pas le gaspiller
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| Il n’utilise plus qu’un surnom
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| Deux ou trois fausses identits
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| Clandestinement dans Paris
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| Il regonfle tout son courage
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| Il sait le secret crit
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| Entre les lignes de son visage
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| Discrtement sans faire de bruit
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| Il cherche quelque chose manger
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| Un abri o passer la nuit
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| Un robinet pour se laver
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| Il s’inquite devant ces ivrognes
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| Qui couchent dans les grottes de la rue
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| Eux, ils n’ont plus de langue, ils grognent
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| Ils perdent la tte et ils puent
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| Il s’inquite devant cet hiver
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| Le gel et les flocons de neige
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| Et puis devant un autre hiver
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| Devant d’autres flocons de neige
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| Il s’inquite devant la police
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| Qui contrle les gens de sa race
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| Il se souvient de la milice
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| Et il regarde ses godasses
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| Il se dit que a va bien
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| Qu’il s’est chapp de la guerre
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| Puis il glisse au fond de ses mains
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| Une larme, une prire |