| Il sole scorre come oro nella foschia
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| Dove ci dirigiamo verso terra
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| E trova riparo prima della brezza notturna
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| Con spiaggia riparata e esposta a sud
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| Qui lo scorbuto cresce a sainna
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| Più in alto di galleggiante quando
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| E dal rumore trovo il percorso
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| Verso un vecchio cimitero
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| In una tranquilla passeggiata di mezzanotte
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| In una notte della Norvegia settentrionale di giugno
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| Vedo croci con nomi e anni
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| Nido di Mella con le uova e giù dentro
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| Qui la vita va verso il rinnovamento
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| Tra tombe antiche e dimenticate
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| In una breve e frenetica estate
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| In un cimitero in riva al mare
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| Ecco quelli che la tempesta ha salvato
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| Ecco quelli che sono andati e hanno aspettato
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| Quelli che cadono prima della corrosione
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| Chi ha l'influenza spagnola si riprende
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| Sul vecchio segno scuro
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| Posso ancora leggere il nome
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| E mi chiedo: Kem va li
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| Chi dorme qui sotto l'erba?
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| Kem va du, Elfrida Angel
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| Chi ha avuto una vita così breve da prendere in prestito?
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| Sei riuscito a ballare prima di morire
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| 17 anni e appena una luna?
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| O tu, Andreas Hansa
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| Eri di un popolo che conosco?
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| - E con la mano contro una croce grave
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| Sento una barca che atterra:
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| Mainnemål nella sera d'estate
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| Suono di otto vene pesanti
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| Persone che tirano una chiglia contro la sabbia
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| Solleva una barella di larghezza nera
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| E nella corsa della brezza notturna
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| Posso percepire il grido della vedova
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| Dove passa una successione
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| Seguendo il percorso dalla barca
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| È l'eco di un inno?
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| Parole bibliche per conforto nel nah
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| Consacrare lo stampo contro il coperchio della bara
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| Passi che si muovono verso il rumore?
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| La vista si strozzò e il serbatoio si schiarì
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| Dove mi sveglio dalla trance
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| Mentre uno stormo di cormorani neri
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| Sigilla il sole notturno
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| Nel vecchio cimitero
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| Di fronte alle intemperie e alla tempesta invernale
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| La storia della menzogna è sepolta
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| Di un popolo plasmato dal mare
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| Qui il vento cantava i suoi inni
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| In una flora rustica e artica
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| Che attecchisce e tormenta il nutrimento
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| Del magro terreno sabbioso
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| Ma c'è una brillante eccitazione
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| Dietro heracleum e cumino
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| Come saluto ai giovani
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| Come una costa boscosa ereditata
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| E al nord, verso la scottatura notturna
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| Borbottano il mare i suoi ricordi
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| Come un'articolazione d'organo accordata minore
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| Sotto ripide creste di pietra grigia |