Testi di The Hurt - Mr Len & Jean Grae feat. Murs, Jean Grae, Mr Len

The Hurt (originale)

Bank on the best
Who drop it like an Acme anvil
And freeze your chest to leave you breathing ill
How about Jean and a fifth of Nyquil in ya
Grilling my perimeter
Niggas exposed, see who pulls and falls, I ain’t feeling ya
Told y’all, I’m proof two-oh-oh
Hotter than the diaphragms of twenty bitches backstage with chlamydia
Snot-nosed punks, I’m that deranged chick
No Range, no whip -- same for all the niggas I hang with
I’m a pen-holding, gold-rocking, 40-swigging nigga
Figure me out, maneuver me, sue me for getting into ya
Sting like another word for the cops
Zen master, classes held on the wax
Your homework is playback
Pro-black and anti-bitch, anti-snitch
Mic cords is whips, trains is fours, fives, and sixes
And no Benz and fuck friends, I’ll be the last chick standing
Wait, nah, fuck that -- bring at least one man in
Say what, nigga?
Speak up, I can’t hear you
Look me in my eyes if you feel that I should see you
Still drunk from last night
Buzzing off my last fight
What if I turned around and quickly whipped your ass?
I’d be right
Jean, bench-press strength is a million and five strong
No henchmen, yes-niggas to survive on
Investment figures is little to ride on
No nine-to-five, a nine to get live on
Live onstage like a Shante Roxanne
With men and some rock band
Mosh pits, cocks in hands
I’m a mic addict, type dramatical life
High gramatical status
Non-compatible, non grata
No Prada, no baby father
Out of place like Road Rules insider
Won’t spill bottles of vodka
I’m prejudiced, bastard
Rule, kill you with tender service
Eat the food and pass gas in your closed casket
I’ll get my ass kicked and talk shit while it’s happening
Heard shots, run to the side that niggas clapped in
I been punk, been drunk, been drugged but fuck it
Now I fight back
You could pull the vinyl from your backpack
(Oh right, that’s your gat; oh right, I forgot)
My type is wrong, weight is thick
Height depends if I’ve been stumbling all night long
Write for songs like I’m hyped to hold the mic for throngs
Gather round, rip down stages
Just to prove points
Made minimum wages for joints
And still blaze your boys
Stay poised when I’m flipping on your toy bullshit
No chips, just shit in your face
Hate your moms, take your arms
Make you watch all the rape scenes from Oz
Round of applause when you bound to fall and get tossed
Your high-floss, high gloss and mega high beams
Strange it seems, your daylight still ain’t seeing me
New York representative, I told you before
And the only way I like it is raw, no pause

(traduzione)

Punta sul meglio
Che lo lasciano cadere come un'incudine Acme
E congela il petto per lasciarti respirare male
Che ne dici di Jean e un quinto di Nyquil in ya
Grigliare il mio perimetro
Negri esposti, guarda chi tira e cade, non ti sento
Detto a tutti, sono la prova due-oh-oh
Più caldo dei diaframmi di venti femmine nel backstage con la clamidia
Teppisti dal muso, sono quella ragazza squilibrata
Nessuna gamma, nessuna frusta - lo stesso per tutti i negri con cui vado in giro
Sono un negro che tiene in mano la penna, dondola l'oro e beve 40
Scoprimi, manovrami, citami in giudizio per essere entrato in te
Sting come un'altra parola per i poliziotti
Maestro Zen, lezioni tenute sulla cera
I tuoi compiti sono riproduzione
Pro-nero e anti-cagna, anti-spia
I cavi del microfono sono fruste, i treni sono quattro, cinque e sei
E niente Benz e fanculo amici, sarò l'ultima ragazza in piedi
Aspetta, nah, fanculo -- porta dentro almeno un uomo
Dì cosa, negro?
Parla, non ti sento
Guardami negli occhi se senti che dovrei vederti
Ancora ubriaco da ieri sera
Ronzando fuori dal mio ultimo combattimento
E se mi girassi e ti frustassi velocemente il culo?
Avrei ragione
Jean, la forza della panca è un milione e cinque
No scagnozzi, sì-negri su cui sopravvivere
I dati sugli investimenti sono pochi da cavalcare
No nove-cinque, un nove su cui andare in diretta
Vivi sul palco come una Shante Roxanne
Con uomini e qualche rock band
Pozzi di mosh, cazzi in mano
Sono un dipendente dal microfono, tipo la vita drammatica
Stato grammaticale elevato
Non compatibile, non grata
No Prada, no bambino padre
Fuori posto come l'addetto alle regole della strada
Non verserai bottiglie di vodka
Sono prevenuto, bastardo
Regola, ucciditi con un tenero servizio
Mangia il cibo e fai passare il gas nella tua bara chiusa
Mi prenderò a calci in culo e parlerò di merda mentre sta succedendo
Sentiti colpi, corri dal lato in cui i negri hanno applaudito
Sono stato punk, ubriaco, drogato ma fanculo
Ora combatto
Potresti estrarre il vinile dallo zaino
(Oh giusto, questo è il tuo gat; oh giusto, ho dimenticato)
Il mio tipo è sbagliato, il peso è grosso
L'altezza dipende se ho inciampato tutta la notte
Scrivi per canzoni come se fossi entusiasta di tenere il microfono per le folle
Radunarsi, abbattere le fasi
Solo per provare punti
Stipendio minimo per le articolazioni
E infiamma ancora i tuoi ragazzi
Rimani in bilico quando sto lanciando le tue stronzate giocattolo
Niente chip, solo merda in faccia
Odia tua madre, prendi le braccia
Ti fanno guardare tutte le scene di stupro di Oz
Applausi quando sei destinato a cadere e a farti sballottare
I tuoi abbaglianti con filo interdentale, lucentezza e mega abbaglianti
Sembra strano che la tua luce diurna non mi veda ancora
Rappresentante di New York, te l'ho detto prima
E l'unico modo in cui mi piace è crudo, nessuna pausa