| Ti sdrai piegato nel sonno embrionale
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| Sotto il dipinto del pescatore azzurro
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| Senza un cuscino
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| La copertura a scacchi scalciava e si aggrovigliava sul
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| Pavimento
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| La vecchia casa scricchiola ora
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| Un'auto che passa
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| Il vento
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| Un'autopompa su per la collina
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| Mi sono districato da te
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| Si muoveva silenziosamente
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| A tentoni nel buio per le sigarette
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| E ora tre sigarette dopo
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| Ancora euforico
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| Ancora paura
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| Mi siedo dall'altra parte della stanza a guardarti...
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| La luce del lampione che passa attraverso il
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| Persiane
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| A volte sul muro lampeggiano schemi isterici
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| Quando passa un'auto
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| Altrimenti non ci sono modifiche
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| Non nel modo in cui giaci rannicchiato
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| Non nei suoni che non provengono mai da te
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| Non nel malcontento che provo
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| Hai riempito completamente
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| Questo primo giorno di novembre
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| Con Sausalito e la lingua dei segni
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| Canoa e caffè
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| Gelato e i tuoi occhi sbarrati
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| E ora non riesco a dormire
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| Perché la giornata sta finalmente tornando a casa
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| Perché il tuo sonno mi ha bloccato fuori
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| Ti guardo e mi meraviglio di te
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| Conosco il tuo viso al tatto quando è buio
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| Conosco il profilo del tuo viso addormentato
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| Il suono di te che dormi
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| A volte penso che fossi tutto sano
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| Liberarsi dalle copertine
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| E la regolazione delle persiane
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| Muoversi in bagno
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| Prendendo venti minuti del nostro tempo prezioso
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| Conosco le colline
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| E le gole del tuo corpo
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| Le curve
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| I turni
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| Ho un ricordo totale di te
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| E Stanyan Street
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| Perché so che sarà importante in seguito
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| Adesso è tranquillo
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| Solo l'orologio
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| Verso il rifiuto domani
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| Rompe la quiete
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| Ci sono mele d'oro da raccogliere
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| E verdi colline da scalare
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| E prati da correre quando sei giovane
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| Ci sono fiumi ruggenti da attraversare
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| E ponti da costruire
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| E avena selvatica da seminare mentre cresci
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| Ma più tardi dall'altra parte del tempo
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| Le mele non hanno più un sapore dolce
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| I ponti cadono
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| I prati diventano marroni
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| Mentre la vita va in pezzi
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| In una stanzetta in Stanyan Street |