Testi di A Cross of Wheat - Rome

A Cross of Wheat (originale)

Was wisst ihr von unseren Wanderungen, von unseren Handstreichen?
Man nähert sich heimlich in Booten, lässt sie auf den Grund des Sees sinken
und verschanzt sich dann in den einsamsten Bergen, wo die grossen Wälder hinter
einem liegen.
Man richtet sich ein, unter den kargen Bäumen der Fremde.
Ein Leben in der verzweifelten Ruhe einer schweigsamen Welt.
Und dann die
ewige Bewegung, dies Atemholen in winzigen Pensionszimmern vor der nächsten
Flucht.
Aus allen Städten, Bünden, Gemeinschaften, Wohnmaschinen sind wir
ausgewandert.
Wie oft haben wir schon in diesen Kleidern geschlafen,
wie oft die nassen Hosen an der Ofenglut getrocknet?
Alleine geschlafen.
Im Stroh.
Wie oft haben wir daran gedacht diese Koffer zu
verpfänden und unsere Einsamkeiten zusammenzulegen, um Wanderung und Hunger fur
kurze Zeit von uns zu werfen, um endlich wieder ein altes Leben abzustreifen?
So wie damals.
Der Sommer gelb und sengend.
Der Verschanzung in den
Gewerkschaftslokalen müde geworden, rissen wir die Siegel ab, öffneten die
Türen, wenn auch nur fur einen kurzen Moment
Schnell, Zuflucht, Schlüssel im Schloss, Vorhänge.
Hier machen wir Rast
Wir waschen uns, öffnen die Fenster, kriechen unter dicke, graue Decken und
schlafen einen Tag lang ohne Traum.
Dann flicken wir unsere Lumpen zusammen,
versorgen uns mit Vorräten und Trinkrationen.
Hämmern Bretter in die Fenster,
Platten in die Wände, spinnen Seil, Tuch, Faden in wirrer Folge.
Und nun, mit Neugier auf die Städte erwacht, auf den Abend und die Stadt,
nun doch ermutigt, uns allein ins Weite zu wagen.
Raus in die Maisfelder.
Durch den Schlamm der Gärten, durch den Lehm der Strassen.
Wir treffen uns in
den Bibliotheken, den Zentren permanenter Verschwörung gegen alle etablierten
Ordnungen, oder an den Wasserreservoirs.
Man erkennt sich und doch gerät man
Dann und Wann unter eitle Uniformen, parfümiert wie Huren.
Sekt fest in greller
Lederhandschuhhand, Adler an Feindesschulter.
Mit fetten Hälsen in steifem
Kragen und in spitzer Zwickernase der Verdacht.
Und jeder glaubt an seine
Revolution.
Und jeder verklärt seine Art des Verrats.
Schlechte Träume auf
feuchten Lagern.
Raus aus geistlosem Komfort, als Möbel nur zufälliges Gut.
In meiner Tasche nur zerknittertes Papier und die Butterbrotdose mit den
wenigen Patronen.
Fahrkarte, Koffer, Reisekleidung, Schwefelhölzer.
Weiter.
Warum ist es immer Nacht wenn die Briefe kommen?
Am Ende verrinnt jede Zeile.
Auf den Lippen der Gruss, auf unseren Stiefeln der Staub der erwanderten Jahre.
Es geht weiter.
Der Abend naht
Wie hoffnungslos weit wir uns
Doch von allem entfernt haben
Wie unnütz so unversehrt zu sterben
Doch wie nun beharrlich sein?
Wie nun widerstehen?
Anderes Feuer beherrscht diese Nacht
Vergesst nicht, dass wir gelernt haben zu erbauen
Dies soll uns Aufbruch sein

(traduzione)

Che ne sai tu delle nostre peregrinazioni, del nostro colpo di grazia?
Si avvicinano di nascosto in barche, li lasciano affondare sul fondo del lago
e poi trincerato nelle montagne più solitarie, dove dietro le grandi foreste
una bugia.
Uno si sistema sotto gli alberi aridi dello straniero.
Una vita nella calma disperata di un mondo silenzioso.
E poi il
movimento perpetuo, questo respiro in minuscole stanze di pensione prima del prossimo
Fuga.
Veniamo da tutte le città, leghe, comunità, macchine viventi
emigrato.
Quante volte abbiamo dormito con questi vestiti
quante volte i pantaloni bagnati si asciugavano sulla brace del forno?
dormito da solo
Nella paglia.
Quante volte abbiamo pensato di chiudere queste valigie
impegnare e unire le nostre solitudini per il vagabondaggio e la fame di
buttarci via per un po' di tempo per liberarci finalmente di una vecchia vita?
Proprio come allora.
L'estate gialla e cocente.
Trincea nel
Stanchi degli uffici sindacali, abbiamo strappato i sigilli, li abbiamo aperti
porte, anche solo per un momento
Svelto, rifugio, chiave nella serratura, tende.
Qui ci riposiamo
Ci laviamo, apriamo le finestre, ci infiliamo sotto spesse coperte grigie e
dormire per un giorno senza sogni.
Poi rattopperemo i nostri stracci
fornirci provviste e razioni per bere.
martellare tavole alle finestre,
Piatti alle pareti, corda intrecciata, stoffa, filo in una sequenza confusa.
E ora, svegliato dalla curiosità per le città, per la sera e per la città,
ora incoraggiato ad avventurarsi in lontananza da solo.
Fuori nei campi di grano.
Attraverso il fango dei giardini, attraverso il fango delle strade.
Ci incontriamo a
le biblioteche, i centri di cospirazione permanente contro tutti quelli costituiti
Ordini, o presso i serbatoi d'acqua.
Ti riconosci e tuttavia vieni catturato
Di tanto in tanto sotto vani divise profumate come puttane.
Spumante ben guarnito
Guanto in pelle a mano, aquila sulla spalla nemica.
Con collo grasso in rigido
Colletto e in un naso appuntito pizzicato il sospetto.
E tutti credono nel loro
Rivoluzione.
E tutti glorificano il loro tipo di tradimento.
brutti sogni addosso
campi umidi.
Per comodità irragionevole, come mobili solo un bene accidentale.
Nella mia borsa solo carta stropicciata e il pranzo al sacco con il
poche cartucce.
Biglietto, valigia, abiti da viaggio, fiammiferi.
Continua.
Perché è sempre notte quando arrivano le lettere?
Alla fine, ogni riga si esaurisce.
Il saluto sulle nostre labbra, la polvere degli anni erranti sui nostri stivali.
Si va avanti.
La sera si avvicina
Quanto siamo irrimediabilmente lontani
Eppure rimosso da tutto
Com'è inutile morire così illesi
Ma come essere persistenti?
Ora come resistere?
Altre regole del fuoco questa notte
Non dimenticare che abbiamo imparato a edificare
Questa dovrebbe essere una partenza per noi