| Seduto in un pasticcio ancora svestito
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| Mentre suona il fischietto del bollitore
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| Romanzo in brossura ancora aperto
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| E la porta è chiusa
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| Hai una mente davvero malata
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| Scrivi una colonna per The Times
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| Per tutti gli amanti diventati ciechi
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| Chi cerca un segno
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| E quando la notte è finita
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| E le droghe sono sparite
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| Tutto ciò che hai è il tuo quadrifoglio
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| Tieni dentro il tuo cappotto
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| E quando la notte è finita
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| E le droghe sono sparite
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| Senti che il mondo sta diventando più freddo
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| Non hai nessuno da tenere
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| Sei pagine dopo e si sta illuminando
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| Il suo relitto del treno Soul
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| È stata abbandonata dal suo amante
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| Lasciato dalla strada
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| È così spaventoso scarabocchiare quelle stronzate
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| È un lavoro assetato
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| Inciamperà verso l'alcolista
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| Solo per flirtare
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| Hai una mente davvero malata
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| Scrivi una colonna per The Times
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| Per tutti gli amanti diventati ciechi
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| Chi cerca un segno
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| E quando la notte è finita
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| E le droghe sono sparite
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| Tutto ciò che hai è il tuo quadrifoglio
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| Tieni dentro il tuo cappotto
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| E quando la notte è finita
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| E le droghe sono sparite
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| Senti che il mondo sta diventando più freddo
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| Non hai nessuno da tenere
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| Non hai nessuno da tenere
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| Hai una mente davvero malata
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| Hai una mente davvero malata
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| E quando la notte è finita
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| E le droghe sono sparite
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| Tutto ciò che hai è il tuo quadrifoglio
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| Tieni dentro il tuo cappotto
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| E quando la notte è finita
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| E le droghe sono sparite
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| Senti che il mondo sta diventando più freddo
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| Non hai nessuno da tenere
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| Non hai nessuno da tenere
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| Non hai nessuno da tenere
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| Non hai nessuno da tenere |