| Pfui
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| Alle zur Seite mit eurer Rapperkacke
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| Prügel in der Größe einer 2-Liter Schweppes Flasche
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| Und er stopft Gesicht, das hier ist kein Job für mich
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| Für Castingshows auf Vox hätt' man vor zehn Jahren noch ein Klotz gekriegt
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| Das solltet ihr im Hinterkopf behalten
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| Rapper spielen zwar den Star, doch selbst im Winter floppt ihr Album
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| Wir sind Boss, ich hab' keine Zeit für euren Businessplan
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| Ihr fickt alle irgendwelche Mütter und ich fick' den Staat
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| Applaus, Applaus — Ich sollte einen Orden kriegen
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| Ich trag' diese Luger nicht aus Spaß man, ich hab' vor zu schießen
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| Mein Album ist ein riesengroßer Gaukler
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| Bring Malaria, wie die Chabs, von denen ich Videos gekauft hab'
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| Ich hab' aufgehört wunderschöne Kühe für ein Steak zu töten
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| Ganz unten begonnen, jetzt sind wir hier, so wie Drake, die Möse
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| Ich mach' Moves, wie dein Kopf an die Wand werfen
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| Immer noch der König ohne Krone, ich mein’s ganz ehrlich
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| Bruder schieß, auf den Staat und die Polizei
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| Auf die geizigen Reichen, so soll es sein
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| Bruder schieß, schieß, auf Hippie-Rapper und Schmocks
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| Schieß, weil uns keiner mehr stoppen kann außer Gott
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| Pfui
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| Alle zur Seite mit euerm Rapperkack
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| Knüppel in der Größe einer 2-Liter 7up
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| Ist verständlich, dass du Krisen kriegst
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| Deutsche Rapper machen mehr auf 6+, sie verbiegen sich
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| Ich bin in Frankfurt wie die Euros und die Wolkenkratzer
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| Baller deiner Bitch in ihre Fresse durch die Bondage-Maske
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| Ihr seid nicht wie wir, ihr seid Kopien davon
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| Erfolglos im Mittelfeld wie seinerzeit Maurice Lafont
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| Ich tret' offene Tore ein, ich bin geisteskrank
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| Für Probleme mit ander’n Rappern hab' ich ein Beil im Schrank
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| Spalte Schädel, zerlege Spitter per Filetiermesser
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| Komm in meiner Stadt, mach die Welle, es fliegen Bierbecher
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| Frankfurt ist — äh — Frankfurt! |
| Kein Effekt
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| Meine Stadt hat eure Türe aufgetreten, zeig Respekt! |