| Le dimanche autour de l'église
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| Avec sous les yeux des valises
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| Arrivent les desperados
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| La Seat Ibiza chargée
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| De n’importe quoi, des objets
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| Que t’en veux pas comme cadeau
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| Ce sont les rois du baratin
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| Dès le matin
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| Qui vous arrachent deux tympans
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| Ou bien des roumains aux dents jaunes
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| Ou des gitans de Carcassonne
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| Ça dépend
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| Et chacun deale à sa façon
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| Au soleil des contrefaçons
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| Une place jusqu'à midi
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| Mais ils font gaffe aux réguliers
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| Qui eux sont servis les premiers
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| D’ailleurs ils arrivent en Audi
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| Y’a autour de mon église
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| Et partout y’a
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| Des langues qui se mélangent un chouÏa
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| Y’a pas de prénoms, y'a que des rouyas
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| Qu’on appelle aussi des trompettes
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| Y’a autour de mon église
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| Et partout y’a
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| Des langues qui se mélangent un chouÏa
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| Y’a pas de prénoms, y’a que des rouyas
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| Où qu’il est passé l’interprète?
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| Y’a des mecs
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| On dirait qu’ils font ramadan toute l’année
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| Moi j’appelle ça des cadors
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| Ils te vendent du patrimoine
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| Des trucs qu’ont jamais vu la douane
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| Et des cigarettes d’Andorre
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| Y’a des filles de tous les quartiers
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| Couvertes de la tête aux pieds
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| Même quand c’est la canicule
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| Vendent des strings oh oui comment
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| Elles disent des sous-vêtements
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| Elles trouvent pas ça ridicule
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| Devant dans ce qu’elles porteront pas
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| Elles s’ouvriront pas le compas
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| Car suffit pas d'être un garçon
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| Encore faut-il être du moule
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| De la grande et c’est que ce moule
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| Je la connais bien la chanson
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| Dans l'église de vieux gratins
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| Vous chantent la messe en latin
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| Dehors personne est contre sauf
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| Les Sénégalais du Gascon
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| Qui parlent avec le mot «con»
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| Voudraient qu’on la chante en Wolof
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| Les Roumaines même l’air vague
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| Te font regretter une bague
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| Il faut qu’elles fassent de l’argent
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| Sinon on les astique au détergent
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| Moi des jours comme ce jour-là
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| J’me dis je me sens chez moi
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| Parce que c’est une journée banale
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| Ce jour-là je me sens pas seul
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| Putain qu’est ce qu’elle prend dans sa gueule…
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| L’identité nationale!
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| Y’a… |